念塞进这具刑堂傀儡的空壳里呢？
我喉结又动了一下。
不是因为干渴。
是因为……饿。
一种比昨夜更甚的、从骨髓深处翻涌上来的饥渴。
不是饿食物，不是饿灵气。
是饿……“可能”。
这世上，哪有什么真正的死物？
只要一丝气机未绝，只要一道执念未消，只要……一点不甘未散。
它就能活。
哪怕活得不像人。
我慢慢松开按在黑珠上的拇指。
门缝里的幽蓝微光，悄然退去，重新隐入黑暗。
门外，“沙……沙……”声再次响起，由近及远，渐渐消失在回廊尽头。
我靠着门板，缓缓滑坐在地。
地板冰凉，可额角却沁出细密冷汗。
我抬起左手，再次摊开掌心。
空无一物。
可我知道，那第七点微芒，已经不在“指尖”了。
它沉下去了。
沉进我左胸，沉进那颗跳动缓慢、却越来越沉的心脏里。
像一颗种子，落进了坟墓。
我闭上眼。
眼前不是黑暗。
是一幅图。
不是画，是烙印。
在我意识最深处，缓缓展开——
荒原。
无边无际的灰白荒原，天空低垂，云层厚重如铅，没有日月，只有一种永恒的、令人窒息的微光。
荒原中央，矗立着一座塔。
不高，仅九层。
通体漆黑，非石非木，表面布满龟裂纹路，每一道裂缝里，都流淌着粘稠如沥青的暗红液体。液体缓缓滴落，在塔基处汇成一汪小小的、不断翻涌的血池。
池中，倒映的不是塔影。
是一扇门。
一扇半开半掩的、由无数白骨拼接而成的巨门。门缝里，透不出光，只有一片绝对的、吞噬一切的虚无。
而此刻，在那血池边缘，蹲着一个穿粗麻衣的少年。
背影单薄，头发枯黄，正用一根削尖的柳枝，在池边泥地上，一笔一划，写着什么。
我看不清字。
可当柳枝尖端划破泥土，溅起的不是泥点。
是火星。
细小，却灼热，带着硫磺气息，落在荒原枯草上，草叶瞬间焦黑蜷曲，却不燃。
少年写得很慢。
每一笔落下，他肩胛骨就微微耸动一下，仿佛那柳枝重逾
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