基座一道不起眼的裂缝里，一点幽蓝微光，正随着林玄扫地的节奏，极其缓慢地，明明灭灭。
如同等待一个约定。
一个，关于立春子时的约定。
一个，关于如何把“苟”字，写成天地间最锋利、最沉默、最不可摧折的圣光的约定。
林玄扫过最后一块青砖，将扫帚靠在墙角。他抬手，用袖口擦了擦额角并不存在的汗。动作自然，熟稔，像过去三千六百个清晨一样。
然后，他转身，走向自己那张靠窗的旧木桌。桌上，一方素净砚台，一支秃毫笔，一叠裁得整整齐齐的粗纸。
他坐下，铺开一张纸。
提笔，蘸墨。
墨汁饱满，在笔尖凝成一点乌亮。
他手腕悬停，笔尖距离纸面半寸，墨珠将坠未坠。
窗外，山风忽起，卷着未融尽的残雪，扑打在窗纸上，发出簌簌轻响。风声里，似乎还夹杂着一丝极细微的、来自遥远地底的嗡鸣，低沉，绵长，仿佛某种巨大而古老的机器，正被无形之手，缓缓拨动第一个齿轮。
林玄屏息。
笔尖那滴墨，终于坠落。
在粗纸中央，洇开一朵小小的、浓重的墨花。
他凝视着那墨花，久久不动。良久，才缓缓提笔，在墨花边缘，以极细的笔锋，勾勒出第一道线条。
线条蜿蜒，曲折，看似随意，却暗合某种难以言喻的轨迹。它并非文字，亦非图画，而像一道……正在自我修复的裂痕。
裂痕的尽头，一点幽蓝，在墨色深处，悄然亮起。
微弱，却恒定。
如同，亘古长夜中，那一点不肯熄灭的微光。
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