每晚梦里，死去的工友们都会默默列队站在我床边。
直到我意识到，他们不是来索命的。
他们在用只有我能看懂的手势，一遍遍重复着生前最后一个动作。
而我终于发现，当年那场“意外”的调查报告，每一页都掺着水泥厂特制的灰白色粉末。
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夜，浓得化不开。
陈永年又一次被那无声的喧嚣拽出睡眠的边缘，心脏在胸腔里擂鼓，冷汗浸透了贴身的旧汗衫，黏腻地贴在嶙峋的肋骨上。他不需睁眼，那股熟悉的、混合着陈年水泥粉尘与淡淡铁锈腥气的寒意，已经蛇一样缠绕上来，钻进鼻腔，渗入毛孔。
又来了。
他僵硬地躺着，眼皮沉重如闸，却清晰地“看”到了他们。就在床边，那总是泛着潮气的水泥地上，影影绰绰，沉默地立着。五个，还是六个？他从未敢细数，但每一次，那种被空洞眼神凝视的压迫感，分毫不差。没有面孔，只有模糊的、如同劣质水泥雕像般的轮廓，嵌在更深沉的黑暗里。静，太静了，静得能听见自己血液冲撞太阳穴的轰鸣，能听见老式木床在压力下不堪重负的、几不可闻的呻吟。然后，窸窸窣窣的声音响起，不是来自耳畔，是直接刮擦在脑髓上——干燥的水泥碎屑摩擦，粗粝的帆布工装相互蹭动，还有……骨头，或者别的什么坚硬之物，在缓慢而滞涩地调整姿态。
他猛地吸了一口气，积攒了半辈子的力气似乎只够完成这个动作。眼睛终于睁开一道缝，浑浊的视线投向那片凝固的黑暗。影子还在，比闭眼时“看”到的更具体了些，似乎连工装上“红星水泥厂”那褪色的字样都隐约可辨。他们只是站着，一动不动，像车库里那几台早已报废、覆满尘灰的旧机器。没有伸出的手，没有淌血的伤口，没有预期中的狰狞。但这种纯粹的、无言的“在场”，比任何张牙舞爪的鬼怪更让他肝胆俱寒。
他试过呼喊，喉咙里却只挤出破风箱般的嘶嘶声；试过开灯，手指痉挛着摸向床头那根油腻的灯绳，扯动，灯泡闪了一下，昏黄的光晕勉强撑开一小圈混沌，那些影子在光与暗的边缘晃动了一下，没有消散，反而因光线的勾勒，投下更加扭曲、拉长的阴影，死死钉在原地。
时间在极致的恐惧中被拉成细丝，又在每一次心跳中崩断。不知过了多久，也许几分钟，也许一个世纪，床板终于发出一声清晰的“嘎吱”，重量感消失了。那无处不在的寒意也如同退潮般缓缓抽离，留下满屋子和满身心的冰凉。陈永年像离水的鱼一样弹
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