腊月的夜，像一块浸透了冰水的巨大黑布，沉重地笼罩着北京城。寒风在空旷的街道和深宅大院的高墙之间凄厉地穿梭，发出尖锐的呜咽，卷起地上细碎的冰屑和尘土，抽打在紧闭的门窗上，如同无数鬼魂在疯狂地拍打。
英国公府深处，张世杰那间偏院小屋的窗户，依旧被厚厚的高丽纸糊得严严实实。但与外面死寂的酷寒不同，屋内正涌动着一种隐秘的暖流和紧张的生机。墙角那个其貌不扬的小铁炉里，一块蜂窝煤饼正稳定地燃烧着，橘黄色的火苗在十几个蜂窝孔洞中蓬勃跳跃，发出低沉而浑厚的“呼呼”声，持续不断地释放着惊人的热量。炉子上架着的旧铜壶里，水早已沸腾，白色的水蒸气袅袅升腾，在油灯昏黄的光晕里氤氲开一小片温暖的雾气，给冰冷的窗纸蒙上了一层朦胧的水珠。
破旧的瘸腿桌子旁，张世杰正襟危坐。桌上摊开一本崭新的粗纸账本，墨迹在灯下显得格外清晰。旁边，一小堆黄澄澄、黑乎乎的铜钱在炉火映照下，闪烁着微弱的、却令人心安的金属光泽。
张福佝偻着腰，布满冻疮和老茧的手指小心翼翼地捏着最后一枚铜钱，轻轻放在那堆钱币的最顶端。他浑浊的老眼紧紧盯着账本上最后一行墨迹未干的数字，嘴唇无声地翕动着，似乎在反复确认。
“少爷…”张福的声音带着一种难以置信的激动和压抑的兴奋，仿佛怕声音大了会惊散这来之不易的暖意和财富，“算清了！从腊月十二到今天腊月十六，拢共…拢共是…”他深吸一口气，报出一个对他而言如同天文般的数字，“一千四百六十五文！”
一千四百六十五文！
这沉甸甸的数字，如同炉膛里跳跃的火焰，瞬间驱散了张世杰心头最后一点因门外异响而升起的寒意。他拿起毛笔，在账本最后一行，郑重地写下：
【腊月十六：售炉三具，得钱九十文；售煤饼五十二个，得钱一百五十六文；收回旧欠一百二十文。总计：入钱三百六十六文。】
【腊月十二至腊月十六：累计入钱：壹仟肆佰陆拾伍文。】
笔尖落下最后一个字，墨迹在粗糙的纸面上微微晕开。张世杰放下笔，长长地、无声地舒了一口气。胸腔里那根紧绷了不知多久的弦，终于可以稍稍松弛一丝。这堆冰冷的铜钱，每一枚都浸透着这冬日里最珍贵的汗水、煤灰和小心翼翼的算计。它们代表的，不仅仅是能买来御寒的衣物、果腹的食物，更是一种在绝境中硬生生撕开、牢牢攥在手中的——生存的主动权！
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