在他手背，“它切开蛋糕，人们却说它预示了未来。”
当时他以为那是老人的玄虚。此刻才懂，那刀尖的寒意，原来早已刺入现实肌理。
“贝当中尉，”他转向年轻军官，声音沉静如深潭，“您相信命运吗？”
“我不信。”贝当答得斩钉截铁，“我只信训练过的肌肉、计算过的弹道、以及……”他顿了顿，目光扫过远处正在向宾客举杯的朗杜布瓦上校，“……信一个能在色当废墟里数清自己断指的指挥官。”
莱昂纳尔点头，转身走向酒店正厅。经过厨房时，他看见马塞尔老爹正蹲在灶台边，用一把旧铜勺搅动大锅里的洋葱汤。汤面浮着金黄油星，蒸汽氤氲中，老人布满老茧的手背青筋虬结，像盘踞着几条沉默的蛇。
“马塞尔先生，”莱昂纳尔停下脚步，“当年您在色当前线做炊事兵，是不是也用这把勺子？”
老人手一抖，汤汁溅出几滴，在滚烫灶沿上“嗤”地化作白气。他缓缓抬头，眼角皱纹如刀刻：“您怎么知道？”
“因为勺柄内侧，”莱昂纳尔指向那处被磨得发亮的铜面，“刻着‘M. S. 1870’——和朗杜布瓦上校怀表里的字母一样。”
马塞尔老爹怔住。良久，他咧开嘴笑了，缺了两颗门牙的豁口里，竟露出少年人般的狡黠：“那表盖上，其实还有三个小字。您猜是什么？”
莱昂纳尔凝视他浑浊却灼亮的眼睛：“……‘给玛丽’？”
“错。”老人摇摇头，用勺子刮下锅底一层焦黄的洋葱皮，“是‘快跑吧’。”
莱昂纳尔心头一震。他忽然明白，为何《泰坦号沉没》结尾处，水手罗兰沉入冰海前最后看到的，不是爱人米拉的脸，而是甲板上散落的一把黄铜勺——勺底朝天，盛着半勺融化的雪水，映出整个崩塌的星空。
原来所有预言，都不过是幸存者从深渊里打捞上来的、半勺融化的真相。
他回到花园时，舞会已近尾声。宾客们喝着温热的洋葱汤，话题从政治转向农事：今年阿尔卑斯山的积雪比往年厚三寸，牧草返青会晚十天，奶酪发酵温度要下调半度……这些琐碎而确凿的细节，像无数细密针脚，正悄然缝合着刚刚被政治惊雷撕开的裂口。
莱昂纳尔走到伊凡娜身边。姐姐正帮母亲整理散落的银餐具，发髻松了，几缕棕发垂在颈侧，被汗水微微浸湿。
“累吗？”他问。
伊凡娜笑着摇头，将一枚漏网的银勺塞进他手里：“拿着。明天一早，你得陪我去教堂还愿。神父说，
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