要你亲手把这把勺子放进圣水盆——象征‘舀起恩典，分予众人’。”
莱昂纳尔低头看那把勺。勺柄末端，果然有道极细的刻痕，几乎被岁月磨平。他凑近灯下，用指甲轻轻刮开表层氧化铜绿——底下露出两个字母：.
他的名字缩写。
“谁刻的？”他声音微哑。
伊凡娜眨眨眼，指向远处正和市长热烈讨论新修公路走向的父亲：“猜猜？”
莱昂纳尔望向老约瑟夫。父亲正用手比划着什么，西服袖口滑落，露出一截结实的小臂——那里赫然有一道陈年旧疤，蜿蜒如蚯蚓，形状竟与《泰坦号沉没》手稿某页页眉处的批注墨迹完全一致。
他忽然想起两年前那个雪夜。他拖着伤腿爬回索雷尔家阁楼，在尘封箱底找到父亲珍藏的《1870年色当战地速写集》。泛黄纸页上，父亲用炭笔画满潦草符号，其中一页角落，有个被反复涂抹又擦净的图案——正是这道疤痕的雏形。
原来父亲从未放下过那场溃败。他只是把溃败，锻造成了犁铧，年复一年，深耕在阿尔卑斯山贫瘠却倔强的土地上。
莱昂纳尔握紧银勺，金属棱角硌着掌心，带来一阵清晰而锐利的痛感。
远处，钟楼敲响午夜。十二下钟声在山谷间回荡，惊起一群栖息在橡树上的夜莺。它们振翅飞向墨蓝天幕，翅膀划开薄云，露出后面浩瀚星河——亿万星辰明灭，既不预言，亦不审判，只是永恒地，以自己的轨道运行。
他低头，将银勺缓缓浸入身旁花坛的积水里。水面晃动，倒影支离破碎，又渐渐重聚。水中，他看见自己的脸，父亲的脸，贝当的脸，朗杜布瓦上校的脸，马塞尔老爹的脸……最终，所有面孔融化成同一双眼睛，平静地回望着他。
那双眼睛里没有恐惧，没有愤怒，只有一种近乎残酷的澄澈——仿佛早已洞悉，所谓历史，并非巨轮碾过的轰鸣，而是无数个这样的深夜，无数把银勺浸入积水时，那细微却执拗的涟漪。
宴会散场时，莱昂纳尔独自留在花园。晨雾开始从山脚漫上来，像一匹无声流淌的灰绸，温柔覆盖住酒杯、烛台、散落的玫瑰花瓣，以及石阶上未干的泥脚印。
他摸出怀表——是母亲去年生日送的那块。打开表盖，内侧没有刻字，只有一小片极薄的云母片，镶嵌在玻璃背后。此刻，月光穿过云母，投下斑驳光影，恰巧落在他左手虎口那道旧伤疤上。
疤痕微微发痒。
他知道，这不是幻觉。
因为就在三小时前，伦敦白金汉宫地下
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