是牢笼。
莱昂纳尔忽然记起贝当昨日酒酣耳热时说的话：“……格卢瓦先生，您写《米隆老爹》，写一个农夫用镰刀割断普鲁士军官喉咙时，有没有想过——如果那农夫的儿子，后来成了德军参谋部的翻译官，他该不该在父亲坟前烧掉所有德文课本？”
当时满座皆笑，以为是醉话。唯有莱昂纳尔听出了那笑声底下的铁锈味。
他端起香槟，抿了一口。气泡在舌尖炸开细微的刺痒。就在这时，一阵急促的脚步声由远及近，踩碎了乐声的间隙。是加普镇邮局的老门房，气喘吁吁地拨开人群，手里紧紧攥着一封电报，封皮上印着巴黎中央电报局的火漆印章，鲜红如血。
“格卢瓦先生！紧急电报！刚到的！”老人声音嘶哑，额头上全是汗，“说是……说是从伦敦直接拍来的！”
整个花园瞬间安静下来。乐队戛然而止。所有目光齐刷刷钉在莱昂纳尔身上。他放下酒杯，接过电报。指尖触到那温热的纸面时，竟有一丝奇异的安定。仿佛等待已久。
他撕开火漆，展开电文。铅字印刷的法文短句像淬了冰的针，扎进瞳孔：
【泰坦号已于今晨五时四十七分，于北大西洋纽芬兰附近海域撞冰沉没。全员七百二十一人，生还者不足百人。船长与大副已确认罹难。】
电报末尾，没有署名，只有一行手写的、力透纸背的小字：
【您预言的，正在成为历史。而历史，从不为预言者留座。】
莱昂纳尔站着，没动。月光落在他脸上，一半明亮，一半沉在阴影里。他听见伊凡娜在他身旁倒吸一口冷气，听见母亲玛丽安压抑的呜咽，听见毕哲霄低沉而迅速地问“谁发的”，听见市长布沙尔惊疑不定的嘀咕“这……这消息可靠么”。
没人注意到，他的左手正缓缓插进裤袋，指尖触到了那枚蜡封子弹坚硬、微凉的棱角。
他慢慢将电报折好，重新塞回信封。动作从容，像收起一张寻常的邀约函。
然后他抬起头，对上姐姐惊惶的眼睛，对上父亲骤然失血的脸，对上毕哲霄锐利如鹰隼的审视——最后，他的视线越过攒动的人头，精准地落在花园拱门处。菲利浦·贝当少尉不知何时已站到了那里，双手垂在身侧，腰杆挺得笔直。他没看电报，也没看任何人，只是静静凝视着莱昂纳尔，眼神复杂得如同风暴来临前的海面：有震动，有困惑，有一丝不易察觉的、近乎悲悯的了然。
莱昂纳尔对他点了点头。极轻微，却无比清晰。
接着，他转向伊凡娜，声音平
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