如今她站在这里，腰背挺直，脸颊丰润，眼底有光。而那束光，不是他给的，是毕哲霄用一封封盖着军邮戳的信、是马塞尔老爹默默送来的鹿肉干、是格勒诺布尔防区朗杜布瓦下校特意批下的三个月探亲假，一寸寸堆砌起来的。
“姐姐，”他忽然开口，声音低了些，“如果……如果有一天，有人告诉你，你正走的这条路，其实底下埋着炸药，引线已经点燃，只是火苗还没窜上来——你会停下吗？”
伊凡娜愣了一下，随即笑着用手指点了点他胸口：“傻弟弟。炸药底下，不也埋着土豆和洋葱？人活着，总得先种地，再担心雷。再说……”她顿了顿，目光扫过远处正在与市长举杯的毕哲霄，又落回莱昂纳尔脸上，“我信毕哲霄的脚，也信你的笔。你们一个踩在地上，一个悬在天上，可踩得稳的人，才托得住飞得高的人。”
莱昂纳尔喉结动了动，没说话。他忽然想起伦敦那个阴雨绵绵的下午。他坐在《泰晤士报》编辑部窄小的会客室里，面前摊着刚校订完的《泰坦号沉没》法译本样章。主编推了推金丝眼镜，语气带着职业性的审慎：“格卢瓦先生，您确定要用‘徒劳无功’作书名？太消极了。不如叫《冰海悲歌》？或者《不列颠之殇》？市场更吃这个。”
他当时怎么回答的？他记得自己看着窗外泰晤士河上灰蒙蒙的雾气，很平静地说：“不。就叫《徒劳无功》。因为真正的徒劳，从来不是失败本身，而是明知徒劳，仍选择点火。”
火苗，此刻就在他袖口内袋里。那枚从手杖里取出的子弹，已被他用蜡封好，藏在一本《拉辛诗集》的硬壳夹层中。它冰冷、沉重，带着金属特有的腥气，像一枚来自未来的诅咒，又像一句尚未拆封的遗嘱。
宴会厅里，音乐陡然拔高。是《拉德茨基进行曲》的开头，雄浑、庄严，带着不容置疑的推进感。宾客们纷纷起身，朝主桌方向望去——毕哲霄正挽着伊凡娜的手臂，向众人致意。新郎穿着熨帖的深蓝制服，胸前两枚小小的铜质勋章在烛光下泛着温润的光。他笑容爽朗，眼神坦荡，全然不知自己妻子的弟弟正揣着一枚可能指向他后颈的子弹，在花园里思考命运是否真有伏笔。
莱昂纳尔跟着鼓掌，掌声清脆，节奏精准。他看见菲利浦·贝当少尉端着酒杯，站在人群边缘，目光沉静地追随着新郎新娘。那个年轻人今天没穿军礼服，只是一身剪裁合体的灰色常服，领口却一丝不苟地扣到最上一颗。他举起杯，向主桌遥遥致敬，动作标准得如同阅兵式上的分列式——那是刻进骨子里的秩序，是信仰，也
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