1883年9月19日，巴黎北站。
清晨的雾气还没有完全散去，车站高大的玻璃穹顶下已经聚集了黑压压的人群。
蒸汽机车喷出的白汽，让一切都显得朦胧而肃穆。
莱昂纳尔拄着手杖走进车站，参与...
莱昂纳尔站在酒店花园的梧桐树影下，手里端着一杯几乎未动的香槟。夜风微凉，吹散了白日里积攒的燥热，也拂去了他额角尚未干透的薄汗。远处乐队奏着轻快的波尔卡，宾客们的笑声、碰杯声、孩童追逐时清脆的呼喊，都像隔着一层毛玻璃般模糊而遥远。他忽然感到一种奇异的抽离——眼前这盛大、喧闹、充满人间暖意的场景，竟与他内心深处某个角落格格不入。
那角落，是伦敦威斯敏斯特宫侧厅幽暗走廊里一闪而过的银光；是《泰坦号沉没》手稿第十七页被咖啡渍晕染开的一小片褐色污痕；是圣詹姆斯街那家古董店老板递来手杖时，指尖微微发颤的力度；更是昨夜在加普镇邮局取信时，夹在三封贺函之间、没有署名、仅用蓝墨水潦草写着一行字的便条：“枪响之后，无人听见回声。”
他低头看了眼自己的右手。袖口微卷，露出一截小臂。那里没有伤疤，但皮肤下仿佛还残留着子弹擦过时那一瞬灼烧般的错觉。医生说那是神经记忆，是身体对剧痛的延迟反应。可莱昂纳尔知道，那不是幻觉。那是真实发生过的断裂——时间、信任、甚至是他对自己所构筑之世界的笃信，在那一声闷响中，裂开了一道细而深的缝。
“莱昂？”
伊凡娜的声音从身后传来，温软如春水。她换下了婚服，穿着一条淡青色的薄纱长裙，发间别着几朵刚采下的铃兰。月光落在她睫毛上，投下一小片轻轻颤动的阴影。
他转过身，迅速收起方才的怔忡，嘴角扬起恰到好处的弧度：“姐姐。”
“你躲这儿偷懒？”她走近，轻轻挽住他的胳膊，仰头看他，“马塞尔家的三个表妹还在找你呢，说要跟你学写诗——她们觉得‘米隆老爹’里的子弹比教堂钟声还准。”
莱昂纳尔笑了，却没接话。他望着姐姐眼角细密却自然的笑纹，想起两年前她躺在加普镇诊所病床上的样子：苍白，瘦削，手腕细得仿佛一折即断，呼吸浅得像随时会停。那时她刚流产，丈夫毕哲霄在阿尔卑斯哨所驻防，连归期都由不得自己。她没哭，只是攥着他衣袖，指甲几乎嵌进布料里，声音哑得像砂纸磨过木头：“莱昂……你说，一个人要是把命熬成灰，能不能换回一点光？”
他当时答不上来。
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