，而是眼角漾开细纹、唇角真正松弛下来的笑。她走到张建川面前，没伸手，只是将那支签字笔轻轻搁在他摊开的掌心。笔身冰凉，金属外壳映着窗外斜射进来的冬日阳光，像一截未出鞘的刀锋。
“建川，”她声音很轻，却字字清晰，“图纸上的山河，终究要靠人的脚印去丈量。你敢不敢，把第一行脚印，印在泥里？”
张建川合拢手掌，笔尖硌着掌纹，生疼。他没回答，只是用力握紧，直到指节泛白，仿佛攥住的不是一支笔，而是整个汉州正在苏醒的脉搏。
窗外，暮色渐浓，汉江水面浮起一层薄薄的金鳞。远处，云顶山轮廓渐渐隐入靛青天幕，而山脚下，一盏路灯悄然亮起，昏黄光晕里，几个穿反光背心的工人正抬着测量仪穿过尚未竣工的泰丰小厦基坑围挡。他们肩头扛着的不是仪器，是即将破土而出的、一千零七十四亩土地的沉默誓言。
秦鹏悄悄松了口气，后背衬衫早已湿透。他忽然想起陈霸先昨夜在电话里说的话：“鹏子，有些仗不用真打，亮亮刀就行。可亮刀的人，得是真敢把刀尖对准自己心口的主儿。”此刻他望着张建川攥紧的拳头，终于懂了那话的意思——所谓沸腾时代，从来不是温度计里骤然飙升的刻度，而是有人把滚烫的信念，一滴一滴，浇进冻土深处，等春雷炸响。
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