，被风一吹，竟凝而不散，悬浮半空，组成一个巨大、潦草、却无比清晰的——
苟。
风过，灰散。
林昭继续前行，背影融进晨光里，再未停留。
十里外，镇北军大营辕门高耸，旌旗猎猎。守门校尉见他孤身而来，手按刀柄厉喝：“站住！何人擅闯军营？！”
林昭脚步未停，只将右手缓缓抬起，摊开掌心。
那里空无一物。
可校尉的目光却猛地凝固——在少年掌心纹路交汇处，一点极淡的青色，正随着脉搏微微明灭，像一颗蛰伏的星子，又像一只即将破壳的蝉。
他忽然想起昨日军报里一句不起眼的批注：“雁回坡残部清缴完毕，唯……疑有‘苟’字诀余孽未除。”
校尉喉结滚动，按在刀柄上的手，不知不觉松开了半分。
林昭走过他身侧，带起一阵微风，风里有粗粮饼的微苦，有河水的清冽，还有一丝……极淡极淡的，新雪初融的气息。
他走向营门深处，走向那座积尘三尺的典籍阁，走向樟木箱底那册烧剩的残卷，走向一本无人翻开、却早已写满生死的账簿。
苟字诀，从来不是活命的法门。
是圣人遗落在人间的，最后一本——
活账。
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