么了。
不是逃，不是战，不是跪。
是去典籍阁，打开那个积尘三尺的樟木箱。
把那册烧剩的残卷，重新抄一遍。
这次，他要用自己的血为墨，以裴砚溃烂的肩甲碎片为砚，将“苟”字诀每一个字，每一笔，每一划，都写进骨缝里，刻进命格中。
因为账，才刚刚开始记。
风掠过河面，卷起细碎水珠，在朝阳下折射出七色光晕。林昭抬手接住一滴，水珠在他掌心微微颤动，映出他模糊的倒影，也映出倒影之后，远处山峦轮廓线上，一抹极淡的青色——像一只振翅欲飞的蝉影，悄然掠过云层。
他低头，看着掌心水珠里那个小小的自己，忽然开口，声音轻得只有自己听见：
“师父，我学会算账了。”
水珠坠地，碎成八瓣。
每一瓣里，都映着一个不同的林昭：
第一个跪在雪地里数铜钱；
第二个蹲在灶台前搅动粥锅；
第三个站在校场边缘，看同窗挥汗如雨；
第四个在破庙神龛后，摩挲半枚染血虎符；
第五个在雁回坡枯槐下，捧起师父半截断骨；
第六个蜷在泥沼中，用指尖书写无人识得的“苟”字；
第七个迎着晨光，嚼着粗饼，坦然面对千军万马；
第八个静静伫立，掌心空无一物，眼中却已有山河万里。
水渍洇开，八道倒影渐渐模糊，最终融为一体。
林昭收回手，掸了掸衣袖上并不存在的灰尘，抬步向前。
马蹄声近在咫尺，铁甲寒光已刺得人眼生疼。他走得不快，却异常平稳，仿佛脚下不是泥泞河滩，而是铺满青砖的归家小径。
身后，裴砚伏在礁石上，气息奄奄，那只全白眼球里的猩红符箓彻底消散，只余浑浊血丝。他望着少年渐行渐远的背影，嘴唇翕动，最终没能发出任何声音，唯有喉头涌上的黑血，一滴，一滴，砸在栖梧剑冰冷的剑鞘上，绽开一朵朵细小的、绝望的花。
上游风势转急，卷起漫天芦花，如雪纷飞。
林昭走出十步，忽然停下。
他没回头，只是抬起右手，食指与中指并拢，对着身后虚空，轻轻一划。
动作很轻，像在纸上勾勒一个字的起笔。
可就在这一划落下的瞬间，三十丈外，栖梧剑嗡然长鸣，剑身寸寸崩裂，蛛网般的裂痕瞬间爬满整个剑身。紧接着，剑尖、剑锷、剑柄……所有部件同时解体，化作漫天银灰
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