倒还清醒，还坐轮椅让家属推着，在楼下中庭那个石乌龟那儿，摸了好一会儿。”
林海正准备离开的脚步顿住了。
“石龟？”
“是啊，”小张脸上露出点混杂着同情和习以为常的神色，“家里人说是从老家请来的大师给指点的，说那石龟是什么风水阵眼，摸一摸，沾沾地气，能镇一镇病气。唉，也是没办法了，什么都想试试。”
林海没说话，目光下意识地投向走廊尽头那扇通往中庭的玻璃门。门外是沉沉的夜色，门内反光，只映出他自己模糊的轮廓和身后空寂的走廊。
又是石龟。
他转身，没再说什么，只对小张点了点头：“我再看一眼38床。”
38床是个单人病房，离护士站不远。门没关严，留着一条缝，里面只开了一盏昏暗的床头灯。林海放轻脚步靠近，从门缝往里看。
病人侧躺着，背对门口，身形在薄被下瘦削得几乎看不出起伏。一个看起来是他妻子的中年女人，伏在床边简易折叠椅上，似乎睡着了，发出轻微的鼾声。床头监测仪屏幕上的绿色光点规律地跳动着，心率、呼吸、血氧饱和度……数字在寂静中无声更替。
一切看起来都很“正常”，符合一个终末期病人的夜晚该有的样子。
林海的视线，却不由自主地落在病人露在被子外的那只手上。手指干枯，皮肤蜡黄，紧紧地攥着被角。他凝视了几秒，那攥紧的弧度，似乎透着一股与虚弱身体不符的、僵硬的力道。
他轻轻带上门，转身离开。经过护士站时，小张已经又开始小鸡啄米。他没有再打扰她。
通往医生值班室的走廊要穿过半个病区。他走得很慢，鞋底与地面的摩擦声在绝对的安静中被放大。两侧病房里偶有微光透出，像是沉睡巨兽不均匀的呼吸。
值班室是个不到十平米的小房间，一张单人床，一张书桌，一把椅子，一个简易衣柜。桌上堆着病历、专业书籍，还有一个老旧的台式电脑显示器。窗户正对着楼下那个中庭。
林海没有开大灯，只拧亮了桌上的台灯。昏黄的光晕驱散一小片黑暗。他在椅子上坐下，没有开电脑，只是静静地坐着，目光落在窗外。
从这个角度，只能看到中庭的一角，几丛在夜色里黑黢黢的、缺乏打理的低矮灌木。但他知道，那尊石龟就在灌木环绕的中央。
那石龟有些年头了，据说是医院几十年前建院时就立在那里的，说是镇院之物，取“灵龟献寿”的吉祥寓意。
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