清明节回老宅，我总感觉奶奶的遗像在盯着我。
收拾遗物时，我发现了奶奶生前的日记本。
最后一页写着：“乖孙，当你看到这本日记时，说明‘它们’已经找到你了。”
“记住，千万别让镜子照到你的后颈。”
我下意识摸向后颈，触碰到一片冰凉坚硬的鳞片。
窗外的老槐树上，突然垂下无数条惨白的手臂。
奶奶的日记从手中滑落，摊开的那页写着：
“当年为了让你活下来，我和它们做了个交易……”
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一、归乡
长途客车在坑洼不平的柏油路上颠簸，像一个咳喘的老人，每一次剧烈的晃动都让陈默的胃里一阵翻搅。窗外，暮春时节的江南丘陵本该是绿意最浓的时候，可天色却沉得厉害。灰蒙蒙的云层低低压着远处起伏的山峦轮廓，空气里弥漫着一股雨前特有的、混杂着泥土和植物腐败气息的粘稠味道。路两旁的稻田刚灌了水，映着铅灰色的天光，死寂一片，偶尔瞥见一两个戴着斗笠的模糊人影在田埂上移动，也迅速被车尾扬起的尘土吞噬。
车厢里弥漫着泡面、汗液和劣质皮革混合的气味。陈默靠窗坐着，额头抵在冰凉的玻璃上，试图汲取一点镇定。他很久没回来了，久到记忆里那条通往老宅的、两旁开满油菜花的路，都已经模糊成了褪色的旧照片。这次回来，是因为奶奶去世后的第一个清明节。父亲在电话里的声音透着疲惫和不容置疑：“你是长孙，必须回来。有些事……得做个了结。”
了结什么？陈默不清楚。他和奶奶并不算特别亲近。童年短暂的乡村生活记忆里，奶奶总是沉默的，身上有一股淡淡的、类似草药和旧木头混合的气味。她有很多规矩：天黑前必须回家，不能去村子西头的废井边玩，不能捡路上颜色特别鲜艳的东西，还有，绝对不能照某种特定角度的镜子……那些规矩曾经让年幼的他感到神秘又畏惧。后来父母在城里站稳脚跟，把他接走，读书、工作，都市生活的节奏飞快，那些关于奶奶和故乡的碎片，连同那些古怪的规矩，都被压进了记忆最底层，落满了灰尘。
客车在一个歪斜的、漆皮剥落的站牌前“嘎吱”一声停下。司机粗声粗气地喊了句：“白石岗，到了！”
陈默拎起简单的行李下车。冷风立刻灌进衣领，他打了个寒颤。所谓的车站，不过是路旁一小块夯实的泥地，对面是几间低矮的、墙皮斑驳的店铺，都关着门，了无生气。只有一面墙上用红
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