屋，粗嘎的嗓音就先撞了进来。他卸下车后架上两个空了的箩筐，带着一身田间的土腥气和汗味踏进堂屋，眉头拧成一个疙瘩，“跟你说了多少回，柜子里就是些破棉絮烂衣裳，哪来的太奶奶？都是你一天到晚瞎想！”
母亲王秀芹跟在后面，手里拎着一把蔫了的青菜，脸上是掩饰不住的疲惫和烦躁：“就是，建国说得对。娘，您好好的，别总说这些神神叨叨的，吓着孩子。”她看了陈默一眼，眼神里有些复杂的东西，像是担忧，又像是责怪他不该听这些。
奶奶对他们的驳斥充耳不闻，只是固执地、定定地看着那柜子，嘴唇无声地嗫嚅着，像是在跟某个看不见的存在对话。那把桃木梳又开始了它单调的旅程，从头顶，到发梢。
陈默低下头，默默走开。他知道争辩没有用。自从去年爷爷去世后，奶奶就越来越频繁地提起柜子里的“太奶奶”。起初只是偶尔的嘀咕，后来成了每日必做的功课。爸妈带她去镇卫生所看过，赤脚医生说是“老年疑心病”，开了几片白色的药丸，但奶奶要么偷偷吐掉，要么根本不肯吃。村里老人见了，也只会摇摇头，私下里说：“怕是魂儿被什么东西勾住喽，老宅子阴气重。”
晚饭是简单的棒子面粥、贴饼子和一碟咸菜疙瘩。饭桌上气氛沉闷，只有碗筷碰撞的轻微声响。奶奶吃得很少，几乎没动筷子，只是不停地往柜子那边瞟。昏黄的灯泡悬在头顶，光线勉强照亮桌面，每个人的脸都在光影下显得模糊而疲惫。陈默匆匆扒完碗里的粥，帮忙收了碗筷，就逃也似的躲进了自己用布帘隔出来的小角落里。那里放着一张窄窄的木板床，一张瘸腿的书桌，是他唯一能喘口气的地方。
夜深了。老宅彻底沉入一片粘稠的黑暗和寂静之中。爸妈屋里传来父亲粗重的鼾声，母亲偶尔几声模糊的梦呓。陈默躺在硬板床上，睁着眼，盯着头顶被雨水渍出古怪形状的房梁。窗户纸破了几个小洞，漏进几点微弱的星光，非但没能照亮什么，反而让黑暗显得更加深不可测。
就在这时，那声音来了。
“吱——呀——”
极其细微，拖着长长的尾音，像是极度疲惫的老人从喉咙深处挤出的叹息。来自堂屋，准确地说，来自那个方向。
陈默浑身的肌肉瞬间绷紧，连呼吸都屏住了。不是老鼠，老鼠的啃咬声更尖利碎杂；也不是风，今晚一丝风都没有。那是一种……门轴转动的声音。老旧的、缺乏润滑的门轴。
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