搬进出租屋第一天，我在墙角发现一行刻字：
“别开灯，黑暗里有东西”
当晚灯管无故爆裂，黑暗中浮现磷光字迹：
“第三个租客还活着”
我颤抖着摸向手机，屏幕亮起时——
那行字正趴在我背上写字。
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搬进这间出租屋的第一天，太阳正竭力把最后一点余热泼洒进城市的水泥丛林，空气黏腻得能攥出水来。租金低得离谱，中介塞过钥匙时眼神闪烁，语速快得像在赶火车，“手续齐了，王先生，您直接入住就行，有什么小问题……自己克服克服。”他没给我多问的机会，几乎是跳着钻回了开着冷气的车里。
老式居民楼，墙皮剥落得厉害，楼道里光线昏沉，常年弥漫着一股潮湿的霉味和饭菜馊掉混合的气息。打开房门，那股味道更浓了些，还夹杂着一种难以言喻的、空置太久的灰尘味。房子格局逼仄，客厅狭小，卧室只放得下一张床和一个摇摇晃晃的衣柜。墙壁不算太白，有些细微的裂纹，像一张张干涸土地的网。
家具简单到近乎简陋。我拖着沉重的行李箱穿过客厅，膝盖不小心撞到了茶几的尖角，疼得我倒吸一口凉气。低头揉着痛处，目光无意识地在墙角逡巡，就在那里，靠近踢脚线的地方，借着窗外残余的天光，我看到了一行刻痕。
刻得很深，边缘有些毛糙，像是用钥匙或者什么硬物反复划上去的。字迹歪歪扭扭，透着一股仓皇：
“别开灯，黑暗里有东西。”
我愣了一下，随即失笑。恶作剧吧？前任租客的无聊把戏，或者是哪个小孩子的涂鸦。这种老房子，有点这种“历史遗迹”再正常不过。我没太在意，只是那行字像一根极细的冰刺，轻轻扎了一下心底某个角落，留下一点微凉的痕迹。
收拾完行李，天色已经彻底黑透。疲惫感像潮水般涌来，我草草冲了个澡，热水器工作起来发出沉闷的呜咽声。躺在床上，盯着天花板上那盏积了灰的吸顶灯，节能灯管在白色的塑料灯罩后面，发出稳定却略显惨白的光。
城市的声音隔着窗户模糊地传进来，车流声，隐约的喇叭声，远处工地施工的闷响。一切似乎都很正常。
就在我意识逐渐模糊，快要沉入睡眠时——
“啪！”
一声极其清脆、响亮的爆裂声猛地炸开，紧接着是细碎的玻璃屑簌簌落下的声音。
眼前瞬间陷入绝对的黑暗。
心脏像是被一
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