搬进新家的第一晚，我在阁楼发现一本黑白相册。
每张照片都记录着这栋房子曾经发生的死亡事件。
最初只是相册里会多出新照片，后来现实中的物品也开始褪色。
直到今天，相册里出现了一张彩色照片——
那是我躺在床上睡觉的画面。
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雨是在傍晚时分开始下的，豆大的雨点砸在窗户玻璃上，噼啪作响，把最后一点天光也搅得浑浊不清。陈默站在客厅中央，脚下是几个散开的纸箱，里面的东西只掏出一半，凌乱地堆在地板上。空气里弥漫着灰尘和潮湿木头的混合气味。这栋位于城郊的老旧独栋别墅，是他几乎掏空积蓄，又靠着远低于市价才勉强拿下的。中介当时搓着手，笑容有些微妙，只反复说房主移民急售，别的含糊其辞。现在，陈默环顾着这间光线昏暗、墙纸有些地方已经泛黄卷边的客厅，心里那点捡漏的窃喜，早被这雨天和满室荒凉冲淡了。
家具大多是旧的，从原来的出租屋搬来，与这空旷、挑高的空间格格不入。他叹了口气，决定先把睡觉的地方收拾出来。二楼的主卧还算完整，床架是房东留下的，实木，很沉，样式古旧，但至少不用他自己组装。铺上床垫和被褥，算是有了个临时的窝。
胡乱塞了几口面包当晚餐，窗外的雨声更急了，风声呜咽着穿过不知道哪里的缝隙。疲惫感像潮水般涌上，陈默草草洗漱，关掉了卧室的灯。黑暗瞬间吞噬了一切，只有窗户的位置透进一点城市边缘漫反射过来的、微弱的灰白。寂静并不纯粹，老房子总有各种细碎的声响——木材因温度变化发出的“咯吱”声，水管隐约的嗡鸣，还有风……那风声，有时候听起来，像极了一声极轻的叹息。
他蜷缩在床上，陌生的环境让每一根神经都绷着。不知过了多久，就在意识即将沉入混沌的边缘，他听到了。
不是风声。
是歌声。一个女人的歌声，幽咽，飘忽，断断续续，调子古老而怪异，词句含糊不清，仿佛来自极远的地方，又仿佛就贴着他的耳廓。陈默猛地睁开眼，心脏狂跳，黑暗中只有自己粗重的呼吸。他屏息凝神，那歌声却又消失了，只剩下窗外持续的雨声。
是幻听吧？太累了。他试图说服自己，翻了个身，把被子拉过头顶。
第二天是个阴天，云层低低压着。陈默醒来时头昏脑涨，昨夜那若有若无的歌声像一根冰冷的针，刺在记忆里。他楼上楼下检查了一遍，门窗完好，除了他自己，没有任何有人活
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