动的痕迹。大概是神经衰弱，他给自己诊断。
整理工作继续进行。下午，他发现了阁楼的入口。入口开在二楼走廊尽头天花板上，一块不起眼的活板门，拉绳上积满了灰。他搬来梯子，费了点劲才拉开，一股陈腐、带着霉味的空气扑面而来。
阁楼低矮，光线昏暗，只有一个小气窗透进些微天光。里面堆满了杂物，覆盖着厚厚的灰尘——破旧的家具、捆扎的旧报纸、几个看不出原样的行李箱。就在他准备退出去时，脚边踢到了什么硬物。低头一看，是一个深棕色的硬纸板盒子，没有标识，放在一堆旧衣服上面，显得格外突兀。
鬼使神差地，他把它拿了下来。
回到客厅，他打开盒子。里面只有一本相册。很厚，封面是黑色的硬纸板，没有任何花纹或字样，触手冰凉，带着阁楼特有的阴湿气。
他深吸一口气，翻开了第一页。
相片是黑白的，质感粗糙，像是很多年前的产物。第一张拍的是一段陡峭的、通向黑暗的楼梯转角，木制扶手，背景模糊。照片下方，用白色的墨水写着纤细的字迹：“一九三七年，十一月。李管家，失足坠落。”
陈默皱了皱眉，继续翻看。
第二张，是厨房的一角，老式的灶台，地面似乎有一滩深色的污渍。“一九四九年，八月。女佣小翠，砒霜。”
第三张，是一间卧室的窗户，窗帘拉着，外面隐约有树枝的影子。“一九六一年，二月。柳夫人，窒息。”
第四张，是书房，一个书架倒塌了，书籍散落一地。“一九七五年，十月。孙先生，重击。”
第五张，是别墅的后门，门廊下。“一九八八年，七月。邮差赵，心源性猝死？”
第六张，是客厅的壁炉，炉膛里黑黢黢的。“二零零一年，一月。租客，烧炭。”
每一张照片，都对应着一起发生在这栋房子里的死亡。时间横跨数十年，死因各异。相册的页面是纯黑的，这些黑白照片贴在上面，像一扇扇通往不幸过往的小窗。那白色的注解文字，冰冷，简洁，不带任何感情，却比任何血腥的描述都更令人毛骨悚然。
陈默的手开始发抖，后背沁出冷汗。他猛地合上相册，心脏怦怦直跳。这是恶作剧？前任房主的变态收藏？还是……别的什么？
他立刻打开电脑，搜索这栋房子的地址和历史。网络上的信息寥寥，只查到它几经转手，空置期很长。关于死亡事件，没有任何公开记录。他又打电话给那个中介，对方一听他
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