＞古董市场新开了家铺子，专卖“长明灯”。
＞老板驼背，指甲缝里总嵌着黑泥，说灯油是祖传秘方，能燃千年不灭。
＞我买下灯后，半夜总听见女人抽泣。
＞跟着哭声找到阁楼，发现一锅沸腾油脂正滴入灯盏。
＞油里翻滚的，赫然是半张人脸。
＞驼背老板突然出现在身后：“客人，灯油快干了，要续吗？”
＞他咧嘴一笑，露出满口黄牙：“新油，刚熬好的。”
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青灰色的晨曦，像一块浸透了脏水的抹布，慢吞吞地擦过古董市场的瓦檐。空气黏糊糊的，沉甸甸压着人，吸进肺里带着隔夜垃圾的酸腐气，混着一种难以言喻的、类似廉价香烛燃烧过后的甜腻腻的焦糊味。
我，陈默，在这条活像城市巨大肠道般的旧街巷里，已经耗掉了整整三个灰头土脸的早晨。双脚被地上坑洼里积存的、颜色可疑的污水浸得冰凉麻木。目标依旧渺茫——一张晚清的红木梳妆台，据说被某个败家子当劈柴烧了。线索断了，希望像这条巷子尽头的晨光一样，稀薄得可怜。
就在我几乎要放弃，打算钻进街角那家永远飘着地沟油味儿的早点铺子时，一股气味猛地攫住了我。
不是垃圾，不是早点摊的油烟，也不是那些真假难辨的古董上散发出的陈年霉味。它霸道地刺透所有杂芜，直直钻进鼻腔深处。一股浓郁得化不开的檀香，浓烈得几乎呛人，像打翻了一整罐陈年的香膏。但在这股浓香之下，却顽固地潜伏着一丝……一丝难以捕捉的、令人脊背发凉的腐朽气息。像是深埋地底多年的棺木，又像是什么活物正在极缓慢地、无可挽回地腐烂下去。甜腻与腥腐，诡异地纠缠在一起，形成一种令人作呕又莫名心头发紧的独特味道。
我的脚步被这气味钉在了原地。循着这股奇异的香臭混合体望去，目光落在巷子中段一个极其不起眼的角落。
那里新开了一家铺子，门脸窄得可怜，夹在两家卖旧书和破铜烂铁的摊子中间，像个畏畏缩缩的畸形儿。一块没上漆的旧木板歪歪斜斜地挂在门框上，上面用墨汁潦草地写着两个字——“长明”。字迹歪扭，墨色浓淡不均，透着一股子潦草和漫不经心。两扇破旧的木板门虚掩着，里面黑洞洞的，仿佛一张沉默而饥饿的嘴，那奇异的味道，正源源不断地从这张黑洞洞的嘴里吐出来。
鬼使神差地，我推开了那扇吱呀作响、仿佛随时会散架的木门。
一股更浓烈、更复杂
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