＞爷爷死后留给我一间扎纸铺，规矩是每天三更必须开门营业。
＞我打包行李准备逃离，却在午夜听见满屋纸人关节转动的咔咔声。
＞账本上莫名出现新订单，要求扎一个和我等高的新娘纸人。
＞当我撕碎纸人逃到街上，整条丧葬街的纸扎品齐刷刷转向我。
＞月光下，那双贴金箔的绣花鞋无声跨过了门槛。
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那味道，永远洗不掉。
纸钱的焦糊气，劣质香烛闷出的浊烟，颜料里搅和着胶水刺鼻的腥甜，还有木头、竹篾陈年的霉味。它们钻进铺子的每一条木头缝隙，渗进墙壁的每一寸石灰，最后牢牢地扒在你的头发上、衣服纤维里，甚至皮肤底下。爷爷在这间“渡阴斋”耗了一辈子，临走前，也把这股味道，连同这间铺子，一起硬塞给了我。
“默娃子，”他干枯的手死死攥着我，力气大得不像个弥留的老人，浑浊的眼珠直勾勾钉在我脸上，像是要烙进去，“铺子…是你的了。规矩…不能破！”
他喉咙里呼哧呼哧地响，像破旧的风箱：“三更…必须开门！一宿…都不能关！听见没？一宿都不能关！给‘他们’…留个门…”
“谁？”我那时只觉得后背发凉，一股寒气从脚底板窜上来，“爷爷，谁要进来？”
他猛地吸了一口气，胸膛剧烈起伏，却再也没吐出半个字。那只攥着我的手骤然松开，啪嗒一声落在硬板床上，枯槁的手腕上，一个用极细的朱砂描画的怪异符号，像烙印又像刺青，微微凸起，在昏暗的油灯下泛着一种令人心悸的暗红。
他就那么瞪着眼走了，留下那句“三更开门”的遗言，成了勒在我脖子上的无形绳索。渡阴斋——这名字本身就透着一股子阴森劲儿。白天，它蜷缩在城西那条狭窄、终年晒不进多少阳光的丧葬用品一条街的尾巴上，灰扑扑的，毫不起眼。可一到夜里，尤其是过了子时，这条街就彻底死了。只有我这家铺子，像个不合时宜的异类，固执地在三更天（晚上十一点到凌晨一点）亮起两盏惨白的灯笼，门板卸下一块，露出里面黑黄黄的、堆满了纸人纸马的堂口，活像一张择人而噬的嘴。
整整三个月，我像个被无形的鞭子抽打的陀螺，白天昏睡，晚上硬撑着在那片令人窒息的纸堆里熬着。恐惧像藤蔓，日夜缠绕，勒得我喘不过气。爷爷那晚的眼神，还有手腕上那个朱砂印记，像鬼影一样在我脑子里盘旋。不行，这地方我一刻也待不下去了！什么祖业，什么规矩，都他妈见鬼
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