＞我家祖传的阴阳医馆，专治活人医不好的怪病。
＞父亲失踪后，我被迫继承这栋会吃人的老宅。
＞每晚子时，药柜自动抓药，病历无笔自书。
＞那天雨夜，旗袍女子抱着无头婴儿求诊：“大夫，他哭得我心口疼。”
＞我按祖训以尸泥封喉，用怨骨接颈。
＞当婴儿重新啼哭时，功德簿自动浮现一笔。
＞可次日清晨，我发现刚积攒的功德竟被抽走。
＞医馆深处传来父亲的声音：“别停，继续行医……”
＞功德簿最后一页，是被划掉的名字。
＞那分明，是我出生那日就难产而死的母亲。
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雨，下得像是天河决了口子。
豆大的雨点狠狠砸在青瓦上，噼啪作响，汇成浑浊的水流，沿着早已被岁月啃噬出无数沟壑的瓦槽倾泻而下，在医馆门前石阶两侧溅起肮脏的水花。空气沉甸甸的，饱含着水汽、泥土的腥气，还有一种难以言喻的、陈年药渣混合着木头腐朽的沉闷味道。这味道固执地钻进鼻孔，黏在喉咙里，挥之不去。
我坐在堂屋那张巨大的、油光发亮的楠木诊桌后面，后背紧贴着冰凉坚硬的椅背。桌面上，一盏孤零零的豆油灯是这无边黑暗里唯一的光源。昏黄、微弱的光晕仅仅勉强勾勒出桌案粗糙的木纹，以及桌角那叠空白的、边缘微微卷起的黄麻纸——那是医馆的病历。灯光再往外，便被浓得化不开的黑暗吞噬了。这黑暗并非静止，它像某种活物，在灯焰摇曳时，不安分地在四面高耸的药柜阴影里蠕动。
药柜。一排排，一列列，从地面直抵高高的房梁，乌沉沉地矗立着，如同沉默的黑色巨人。每一个小抽屉上都贴着褪色泛黄的纸签，写着诸如“百年尸衣灰”、“溺亡者指骨”、“七月半坟头土”之类的名称。字迹大多模糊不清，透着一股子令人头皮发麻的邪异。抽屉的缝隙里，偶尔会渗出极其微弱、难以捕捉的叹息，或是类似指甲刮擦木板的“咯咯”轻响，仿佛里面禁锢的东西随时会推开那薄薄的木板，爬出来透口气。
我盯着那叠空白的病历纸，指尖冰凉。
父亲失踪已经整整七天了。七天前，他如同往常一样，提着那盏昏黄的风灯，独自走进了医馆最深处、那扇永远紧闭着的“忌室”，说去整理一些“老东西”。沉重的木门在他身后“吱呀”一声合拢，隔绝了内外，也隔绝了所有声音。自那之后，他就再也没出来过。门，依旧紧闭着，门缝
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