天擦黑，苏有才方脚步踉跄地回了状元第。
苏录哥俩都在厅里等候。见他回来，忙伺候着他喝了酸笋醒酒汤，又扶着他躺到内室的床榻上。
伺候停当，哥俩本打算轻手轻脚退出去，等他明日醒了酒再细说，却被...
暴雨过后，天地如洗，山河静默。苏泰立于城楼之上，披着那件旧日黑甲，铁盔未戴，只以一方素巾束发，望向京城九门之外蜿蜒而来的长路。晨光初照，露珠滚落檐角，仿佛昨夜万千百姓的泪痕尚未干涸。他手中握着一卷《清浊录》抄本，纸页已泛黄卷边，却依旧字字清晰，如同刻入骨血。
这一夜，他未曾合眼。
自接旨复职以来，心潮起伏难平。诏书虽短，字字千钧：“非卿不可镇之。”不是召他回朝享荣，而是请他再度赴战??与权谋战，与贪欲战，与人心深处那不肯熄灭的黑暗战。他知道，此去非为官位，而是为信义；非为权力，而是为承诺。那些曾因新政活下来的百姓、那些把孩子送入学堂的母亲、那些在田埂上喝上第一口清泉的老农……他们的眼睛，从未离开过他。
朱寿遣人送来新制的紫绶金印，他未接，只道：“旧袍尚可穿，旧马尚能行，不必更衣换冠。”
清晨，苏承志整装而来，身后三百精骑肃立街前，皆是这些年随他在云南修渠、抗匪、赈灾的旧部。他们不着朝廷制式铠甲，反披粗布斗篷，腰悬短刀，背负药囊与农具图纸，既是兵，也是工，更是民之子。见父亲登楼远望，苏承志缓步上前，低声问：“爹，我们真能守住吗？这一次，他们不会再留余地了。”
苏泰转头看他，目光深邃如古井。“志儿，你记得去年春上，我们在澜沧江边遇见的那个放牛娃吗？”
“记得。他说他爹被豪强逼死，娘饿病而亡，自己靠偷红薯活下来。”
“可现在呢？”苏泰轻笑，“他已在共学营读书半年，前日来信说，想学医，将来回草原治瘟病。”
他顿了顿，声音低沉却坚定：“只要还有一个孩子愿意相信明天会更好，我们就必须守住。不是为了我，是为了他们眼中尚未熄灭的光。”
话音落下，远处鼓声骤起。
九门齐开，百姓自四面八方涌来。有挑担小贩放下生意，捧着热粥沿街分发；有白发老妪拄杖步行十里，只为在路旁跪拜一眼；更有无数孩童手执纸灯，上面写着“苏公安归”“清官复临”。人群自发让出中央大道，无人喧哗，唯有脚步声与低语交织成一片无声的呼喊。
苏泰走下城楼，徒步前行。
每一步，都有人跪下叩首；每一尺，都有人递来一碗水、一块饼、一方绣着“平安”的布帕。他一一接过，郑重道谢
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