，低声道：“这是我孙女挣来的饭。她现在是村议事会的记录员，每月能拿三斗米工粮。”
陈生低头看那碗饭，粒粒晶莹，热气袅袅。他忽然想起苏录临终前那一笑，想起那十万盏顺流而下的河灯，想起盲妇手中紧攥的稻穗。
他端起碗，轻轻吹了口气，喝下第一口。
米香入喉，泪落无声。
他知道，这不是普通的饭。这是无数人用命换来的安稳，是苏录那一代人用一生点燃的火种，是黑暗尽头终于落地的黎明。
数月后，陈生北上入京，受邀至“民情通政台”讲学。台前立钟，即当年熔铸“内行厂”牌匾而成的“醒钟”。辰时正，钟声悠扬，传遍九街十巷。
他站上高台，面对百名新晋“黑衣使者”，开口第一句便是：
“你们可知，我们为何不许任官？”
台下寂静。
“因为一旦为官，便会怕失去。怕失权、怕失禄、怕得罪人。而我们要做的，是让那些高坐堂上的人，永远害怕我们。”
他取出那枚“内东班”最后的铜符，置于案上。
“这枚符，曾属于三十七人。如今只剩我和韦阿大还记得他们的名字。但我们不必记得全部，只要记住一件事：**真正的忠诚，不是对君王，而是对百姓碗里的饭、孩子脸上的笑、老人梦里的安宁**。”
讲毕，他转身走向钟架，亲手撞响“醒钟”。
一声，两声，三声……
钟声滚滚，如雷贯耳，惊飞檐下宿鸟，唤醒沉睡城池。
同日，广西柳州，一场春雨过后，大地回青。农人下田插秧，唱起新编的山歌：
> “春风吹，稻苗长，
> 苏公渠水润四方；
> 不求神仙降甘露，
> 只愿世上多苏郎。”
歌声随风飘荡，越过山岭，穿过市镇，一路北上。
在京郊一处茶肆，一名灰袍人正在歇脚。他听见路人哼唱此曲，微微一笑，从怀中取出一张纸条，上面写着一行沿途收集的民语：
> “昨儿县衙贴榜，说今年免收秋粮。我娘哭了，她说三十年没听过这种话。”
他将纸条收入木匣，与数百张同类纸条并列。匣底压着一张泛黄的童谣抄本，正是那首《苏府不开门》。翻到最后一页，有稚嫩笔迹补了一句：
> “如今门开了，我们也敢说话了。”
灰袍人合上匣子，推门而出。细雨又起，他踏上泥路，身影渐隐于烟雨深处。
而在更远的地方，松江府一间学堂内，一名十岁孩童正伏案写字。先生出题：“何谓青天？”
孩童略一思索，提笔写下：
> “青天不是天，是人心。
> 当官的不怕百姓，百姓不怕官，就是青
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