。花瓣坠在青砖地上，无声无息。我俯身拾起一朵，夹进《老卫兵》扉页——那里，索雷尔先生手书的“鸭鸣与钟声”章节提纲，墨色依旧温润如初。忽然发现，提纲末行多了一行极细的铅笔字，显然是后来添的：
“PS. 若你见玉兰落地无声，请记住：
最重的坠落，往往最静。
而静默里，正孕育着下一季的炸裂。”
我合上书，走到院中。春风浩荡，吹得满树玉兰簌簌而落，如一场盛大而寂静的雪。我仰起脸，任花瓣拂过眉睫，恍惚又见塞纳河畔梧桐叶镀金的波浪，听见他轻快的声调穿透二十年光阴，清晰如昨：
“能做事的做事，能发声的发声……”
我伸手接住一片坠落的玉兰，掌心微凉。那凉意顺着血管向上爬，最终停驻在左胸——那里，一颗心正以稳健的节奏搏动，像一盏永不熄灭的灯，灯芯是巴黎的雨，灯油是南京的雪，而光焰，是无数个未点燃却始终蓄势待发的烟头，在暗处，明明灭灭，明明灭灭。
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