而是用七十二支蜡烛的暖光、用铁鞋敲击石板的钝响、用白丝带缠绕市政厅台阶的柔韧，织一张网，一张覆盖整个加普的网。网里困着儒勒·费里的复出、困着朗杜布瓦的勋章、困着贝当腕上的新月疤，也困着他自己那支尚未写完的《泰坦号》手稿——那艘注定沉没的巨轮，船票早已在暗处售罄。
“谢谢姐姐。”他接过陶罐，指尖拂过那道裂纹。蜂蜜滴落在他手背，像一滴凝固的泪。
门外乐队骤然奏起《啊！朋友》，欢快的旋律撞碎玻璃窗上的幽蓝光束。莱昂纳尔抱着陶罐走出教堂，正撞见贝当从市政厅方向走来，手里拎着三根崭新的白丝带，末端还系着小小的铃铛。两人擦肩而过时，贝当忽然开口，声音轻得如同叹息：“格卢瓦先生，您相信预言吗？”
莱昂纳尔脚步未停，只将陶罐抱得更紧，蜂蜜的甜香与蜡烛的微呛在他鼻腔里交织升腾。“我不信预言。”他听见自己说，声音平稳得令自己陌生，“我只信——七十二支蜡烛燃尽前，总有人会吹灭最后一支。”
风掠过紫藤架，铃铛叮咚作响。贝当站在原地，目送他的背影融入金色夕照。晚风掀起他制服下摆，露出腰间皮带上一枚暗铜色搭扣——那形状，竟与莱昂纳尔手杖顶端的银质雕花，分毫不差。
宴会厅里，洋葱汤的香气正氤氲升腾。神父举着汤勺宣布：“第一碗，献给穷人！”众人哄笑着鼓掌，没人留意到莱昂纳尔悄悄将陶罐里的蜂蜜全倒进汤锅。琥珀色的液体沉入乳白汤底，无声无息，却让整锅汤泛起奇异的、近乎金属的光泽。
伊凡娜挽着毕哲霄的手臂走来，裙裾扫过烛台，七十二簇火苗齐齐跃动，将新人交叠的影子投在墙上，巨大、温暖、固若磐石。莱昂纳尔举起汤碗，碗沿蜂蜜残留的痕迹在烛光下闪闪发亮。他望着那对影子，忽然想起伦敦那夜中弹前最后看见的画面——不是枪口，不是雨幕，而是白金汉宫壁炉架上，一只黄铜怀表静静躺在天鹅绒垫上，表盖微启，秒针正卡在十二与一之间，纹丝不动。
秒针停滞之处，恰是命运开始转动的刻度。
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