沌。
花园里，《蓝色多瑙河》的旋律渐弱。一支新的曲子响起，是阿尔卑斯山区古老的婚宴小调，笛声悠扬，手鼓沉厚。莱昂纳尔转过身，看见伊凡娜正挽着马塞尔的手臂穿过藤架，白衣裙裾扫过石阶，像一束移动的月光。她朝这边招手，笑容明亮得足以融化所有阴霾。
贝当退后半步，行了个标准的军礼，然后转身离去，军靴踏在碎石小径上的声音，笃、笃、笃，如同倒计时的鼓点。
莱昂纳尔站在原地，手中那张薄纸在夜风里微微颤动。他忽然想起《聚魂棺》第一页的分镜：杰克船长站在悬崖边，海风撕扯着他的破外套，脚下是翻涌的黑色浪涛。画稿旁，他亲笔标注着：“此处不画浪花——要让读者听见海水吞噬岩石的声音。”
现在，他听见了。
不是浪声，是无数锁链在黑暗中缓缓收紧的、冰冷的摩擦声。
他低头，将那张纸仔细折好，放进西装内袋，紧贴心脏的位置。那里，二十年前被普鲁士子弹贯穿的旧伤疤，正随着心跳，一下，又一下，搏动如初。
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