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褚堰手没停，连眼皮也没掀。
少那然却不恼，只把三颗糖并排放在墙头，又将锦囊口朝下抖了抖，抖出几片银杏叶，金灿灿的，衬着灰墙，像一小簇未熄的火。
“我捡的，最新鲜的。”她说，“比上次那几片，还多晒了半日太阳。”
褚堰落笔的手，极轻微地一顿。
风拂过，一片银杏叶被吹起，打着旋儿，悠悠飘向他膝头。他下意识伸手去接，指尖触到叶脉微凸的纹路，才发觉自己做了什么。手猛地一缩，那叶便飘落在地，滚进枯草根里。
少那然跳下墙头，绕过月门，从小径抄近路奔来。她跑得急，斗篷带起一阵香风，发带松了，一缕乌发垂在颊边，汗津津的。
她在离他三步远的地方站定，仰起脸，眼睛亮得惊人：“褚哥哥，你写的什么？能给我看吗？”
褚堰终于抬眼。
那目光沉而钝，像蒙尘的青铜镜，照不出暖意，却也照不出戾气，只有一片深不见底的静。他望着她额角沁出的细汗，望着她因奔跑而泛红的耳尖，望着她腕上那只芦苇环——那环松垮垮套着，随她呼吸微微晃动，仿佛随时会滑落。
“不能。”他说。
声音哑，像砂纸磨过粗陶。
少那然却笑了，把三颗糖往前一送：“那换你看我的画。”
她从袖中抽出一张素笺，展开——纸上墨色淋漓，画的正是那口废井。井口歪斜，井壁爬满墨点般的苔痕，井底却非幽暗，而是一小片留白，白得干净，白得突兀，白得像底下藏着光。
“井里没有水，”她指着那片白，“可我觉得，它底下一定有光。”
褚堰的目光胶在那片白上，久久不动。喉结上下滑动了一下，他忽然开口，声音比方才更低：“你怎知？”
“因为……”少那然歪头，认真想了想，“爹爹说，再黑的屋子，只要门开着，光就一定会进来。这井有口，就是门呀。”
褚堰没说话。他慢慢抬起左手，用指腹抹过那片留白——动作极轻，仿佛怕擦掉什么。
少那然忽然蹲下，从枯草里寻出那片银杏叶，轻轻放回他膝头。
“你收着。”她说，“等春天来了，叶子绿了，你就知道，冬天真的过去了。”
褚堰看着膝上那片金叶，又抬眼看向她。阳光此时恰好挣破云层，斜斜切过墙头，落在她睫毛上，投下两小片颤巍巍的影。她鼻尖微翘，嘴唇粉润，脸颊圆鼓鼓的，像初蒸好的糯米团子，沾着一点不谙世事的甜。
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