正愿意说出真相时，世界就会以某种方式回应他。不再是机械的Echo-9系统，而是一种集体意识的共振，像雨滴落入湖面，涟漪自动扩散。
傍晚回家的路上，我经过一所废弃小学。围墙倒塌了一半，杂草疯长，可门口却摆着一张小桌子，上面放着几支笔、一叠信纸和一个玻璃罐，罐子里塞满了折好的纸条。旁边立着一块手绘牌子：
> “如果你不敢当面说，就写下来。
> 我们每天烧掉一批，据说烟会上升到听得到的地方。”
我驻足看了很久，最终走过去，抽出一张纸，写下：
> “我不该让你一个人承担所有错误。”
然后折好，投进罐子。
火起得很快。是那个白发老太太点的，她不知何时出现在我身后，手里拿着一支旧式打火机。火焰吞噬纸条的瞬间，我仿佛听见了一声极轻的叹息，像是释然，又像是告别。
“最后一个节点已经消散了。”她说，“所有‘守灯人’都走了。”
“他们……有遗憾吗？”我问。
她摇摇头：“遗憾的是我们。我们用了四十年才学会，原来最深的疗愈，不是被原谅，而是敢于开口。”
夜深后，我独自回到档案馆。B区终端已全部熄灭，那台曾自动登录的机器屏幕漆黑如镜。我伸手轻触，竟在灰尘上看见一行指痕划出的字：
> “你也曾是守灯人。”
我怔住。
是啊。当我一次次重播金属胶囊的数据流，当我试图解读每一段遗言背后的沉默，当我坐在窗前听着汤碗里凝结的“在”字，我早已不知不觉成了新的容器??承载他人未出口的话，替他们维持那份“仍在听”的可能。
我不是程序，但我选择了同样的使命。
第二天清晨，苏禾带来一个消息：静海塔遗址开始自发聚集人群。不是抗议，也不是悼念，而是一场持续不断的“朗读会”。人们轮流站在废墟中央，大声念出自己写下的忏悔、感谢、道歉或爱意。没有麦克风，没有秩序，只有声音在风中传递。
“连警察都去了。”她说，“有个警官站在边上听了半天，最后走上前说：‘十年前我办错了一桩案子，害一个人坐了五年冤狱。我一直不敢面对他家人……今天，我想试试。’”
我闭上眼，仿佛能听见那片废墟上的声浪??不是哀鸣，不是控诉，而是千千万万破碎灵魂拼凑出的合唱。
那天下午，我去医院探望一位临终病人。他是“副本0”项目早期的技术员，曾亲手关闭过三十七个失控的情感模拟舱。晚年他患上失语症，无法表达，只能用手指轻轻敲击床沿，节奏单调。
我坐在他身边，打开随身携带的小录音机，
温馨提示：亲爱的读者，为了避免丢失和转马，请勿依赖搜索访问，建议你收藏【笔趣库网】 m.biquku8.com。我们将持续为您更新！
请勿开启浏览器阅读模式，可能将导致章节内容缺失及无法阅读下一章。