AHAHAHAHA！
正在监狱通道间不断扩散的笑，突然停顿了下来。
那飘散的五彩头发暂时垂落，
像是烧焦的面庞上，似乎第一次发出了笑声以外的声音。
“那个年轻人可是很难被杀死的...
亨特的喉结上下滚动，却没吞咽的动作——那地方早已空了。他舌尖抵住上颚，尝到铁锈味与红酒余韵混杂的涩感，像一块浸透血水的抹布在口腔里反复揉搓。他盯着眼前这团蠕动的聚合体，不是恐惧，而是厨师面对一锅失控浓汤时的凝神：火候过了，香料呛人，但汤底尚存筋骨，还能救。
“……祖母。”他低声念出这个词，声音干得像烤箱里最后一片面包屑。
手掌位置的祖母睁开了眼。那不是记忆里慈祥褶皱的灰瞳，而是一对玻璃珠般浑浊的球体，表面爬满蛛网状裂痕，每道缝隙里都渗出淡黄色黏液，滴落在下方由三只幼犬、半截断臂、两簇蕨类植物与一枚生锈齿轮拼成的手腕上。黏液腐蚀着蕨叶，叶片卷曲焦黑，却在下一秒又舒展新生，嫩芽顶开齿轮锈迹，钻出细小白色花苞。
亨特忽然抬手，用拇指指腹擦过自己右耳后一道旧疤——那是马克四岁时用蜡笔划的歪斜小太阳。疤痕早已平复，可指尖触到皮肤时，仍有一瞬灼烫。
“你模仿得真像。”他说，语气平淡得像在点评一道盐放多了的炖菜，“连她数毛线针时左手小指会无意识抽动的习惯，都复刻了。”
话音未落，聚合体最外围一圈人形轮廓骤然绷紧。那是个穿蓝布围裙的老妇，正弯腰摆弄灶台上几只陶罐，罐口蒸腾白气，气味却是腐烂甜瓜混合消毒水。她听见了。她直起腰，转过身，脸上没有五官，唯有一片光滑蜡质皮肤，中央缓缓凹陷，浮现出一张嘴——正是亨特童年厨房里，祖母每次掀开锅盖前必说的那句：“烫，慢点掀。”
“慢点掀。”蜡面之嘴翕动，声带却来自下方一只被缝在肋骨间的八哥标本，喙部开合间羽毛簌簌脱落，露出底下蠕动的粉红肉芽。
亨特没动。他只是把左手厨刀换到右手，刀柄贴合掌心纹路，像第二根延伸的指骨。他记得这把刀——三年前在漩涡镇旧货市场淘来，刀脊刻着模糊拉丁文“Carnis Aeterna”，永恒之肉。当时摊主说，这是屠宰场退休屠夫临终前磨的最后一把刀，刃口饮过七百二十三头牛的血，也割开过十二具人类尸体。亨特付了双倍价钱，不是为刀，是为那行字。
此刻，刀刃映出他身后墙壁。月光蠕虫啃噬过的
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