行李箱轮子在机场地面滚动的声音，像是某种倒计时的节拍。陈晓阳把笔记本塞进随身包，拉链合上的那一刻，仿佛封存了一段沉甸甸的时光。候机厅灯光柔和，广播里女声平稳地播报航班信息，一切井然有序，像极了他曾经习惯的那个深圳节奏。
可他知道，自己已经不是三个月前那个只关心项目进度、KPI和客户反馈的陈晓阳了。
登机口前，他停下脚步，打开手机相册，从头翻起这几十天来拍下的所有照片：父亲蹲在废墟前修自行车的背影、母亲捧着情书落泪的侧脸、老张头笑着递来的铝饭盒、社区广场上老人讲述往事时颤抖的嘴唇……一张张滑过，指尖迟迟不愿松开屏幕。
“先生，请出示登机牌。”空乘微笑着提醒。
他点头，刷卡通过。安检时脱下外套，口袋里那封母亲悄悄塞进去的小纸条掉了出来??【在外吃饭要准时，别总喝冰水，胃受不了。家里有你爱吃的酸豆角，回来我给你做。】
他捏着纸条站了好一会儿，才慢慢折好，贴胸口放进去。
飞机起飞时，城市在云层下逐渐缩小。他望着窗外，直到那片熟悉的街区彻底隐入灰蓝的天际线。机舱内安静下来，有人戴上眼罩准备小憩，有人打开平板追剧。他没有睡，只是盯着舷窗上自己的倒影，耳边回响的是昨晚父母在阳台低声说话的声音。
“他会回来吧？”林秀兰问。
“会。”陈国栋说，“根扎在这儿，飞多远都记得路。”
此刻，他忽然明白，所谓“回家”，从来不只是地理意义上的归来，而是一种内心的确认：你是否还记得那些细微的温度？是否仍愿为一句“吃了没”驻足？是否能在高楼林立的新城中，依然听见旧巷深处传来的锅铲碰撞声？
抵达深圳已是深夜。打车回住处的路上，街道干净整洁，霓虹闪烁，车流如织。司机一路沉默，车载广播正播放一条新闻：“东城区‘纺织新村’保留原名，纳入历史文化街区保护名录……”
他猛地坐直身体，耳机里的音乐戛然而止。
“师傅，能把声音调大点吗？”
司机瞥了他一眼，旋即扭动旋钮。报道继续：“据悉，此次命名保留源于居民集体请愿及一篇名为《请别急着给我们的记忆贴标签》的网络文章引发的社会关注。该文作者暂未公开身份，但据知情人士透露，其为本地返乡青年……”
陈晓阳靠在座椅上，闭上了眼睛。
第二天清晨，他没有去公司报到，而是拨通了纪录片导演组的电话。
“我接。”他说，“但我有个条件??第一站，我要去东北铁岭。我爸的老战友李建国，原钢铁厂轧钢车间主任，下岗后开了二
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