雨水顺着屋檐滴下，打湿了纸页，可字迹却不曾模糊。
她忽然跪了下来，不是因为敬畏，而是因为某种深埋心底的东西被唤醒了。
她想起十二岁那年，高烧不退，是隔壁瞎眼婆婆熬了一碗草根汤喂她喝下；想起十六岁冬夜，她饿得昏倒在路边，是卖豆腐的老伯塞给她一块热腾腾的豆花；想起二十岁春日，她在坟前哭着说“我不想活了”，一只野猫蹭了蹭她的脚踝，陪她坐到天亮。
她从未觉得自己做了什么大事。
可此刻，她忽然明白：她送出去的每一包药，或许也曾是别人生命里那只蹭脚的猫，那碗滚烫的豆花。
她低头拾起药包，轻轻放在桌上，然后低声说：“我不知道这是不是有用……但我还是会去采。”
话音落下，书页微微泛光。
一行小字悄然浮现于章节末尾：
> “不必有用。只要是你做的，就是意义。”
窗外，雨势渐歇。
一道极淡的虹光横跨天际，映照在她归去的路上。每一枚足印中，竟生出一朵微小的金蕊花，瞬息即逝。
而归墟深处，那座环形光台之上，七万七千个名字之中，悄然多了一个：**阿禾**。
名字浮现的瞬间，第七盏灯轻轻闪烁了一下，仿佛有人在远方点头。
数月后，南方大疫爆发。
城门封锁，街道空寂，哀声遍野。官府束手，修士避退，唯有几个身穿粗布衣的普通人，背着药箱穿行于巷陌之间。他们不会疗伤术，也不懂驱毒诀，只会用最原始的方式煎药、喂食、擦拭额头、握住颤抖的手。
有人问他们是谁派来的。
他们摇头：“没人派我们。是我们自己来的。”
其中一人，正是当年那个在暴雨中诵读笔记的少年。如今他已不再只是复述故事，而是成了故事的一部分。他随身携带的不再是破旧笔记，而是一本空白册子，每救一人，便记下一事。不记姓名，不记功绩，只记那一刻对方说了什么，笑了没有，有没有流泪。
他说：“我要让他们存在过。”
当最后一名病人康复，他站在废墟中央，仰望天空，轻声问：“我算不算……也在发光？”
风起，一片花瓣飘落肩头。
是金蕊花的碎片，边缘仍带着北斗形状的光点。
他笑了。
与此同时，宇宙边缘的《启明调?终章》迎来了新的乐章。
这一次，旋律不再宏大，而是极尽细微??心跳的节奏、呼吸的起伏、笔尖划过纸张的沙沙声、柴火噼啪的轻响、母亲拍哄婴儿的哼鸣……这些声音原本微不足道，此刻却被放大，编织成一段段和弦，层层叠叠，汇入主调。
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