醒来发现自己被困在无限循环的相同房间里。
每个房间都有完全相同的家具布置，甚至连墙上的霉斑都一模一样。
尝试破坏墙壁，却发现后面是另一个相同的房间。
更可怕的是，每个房间都留下了上一个人绝望的涂鸦和血迹。
直到我翻开一本泛黄的日记，发现所有涂鸦竟然都是我自己写的——
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意识是从一片粘稠的黑暗里，一点一点浮上来的。像溺水的人终于挣扎到水面，第一口空气却带着陈年灰尘和木头腐朽的闷味，猛地呛进肺里。
李维剧烈地咳嗽起来，咳得眼前发黑，太阳穴突突直跳。他撑着手臂坐起身，身下是硬邦邦的触感，硌得骨头生疼。视线慢慢聚焦，首先看到的是自己的手，皮肤在昏沉的光线下显得苍白，指甲缝里却干干净净，什么都没有。
这是哪？
他抬起头，环顾四周。
一个房间。很普通，甚至称得上简陋。大约十平米见方，没有窗户。墙壁是那种老式的、刷了米黄色涂料的墙皮，许多地方已经斑驳脱落，露出下面更深色的腻子，边缘卷曲着，像死去的皮肤。天花板上挂着一盏蒙尘的节能灯管，发出稳定但毫无暖意的白光，是整个房间唯一的光源。灯管正下方，灰尘在光线里缓慢浮游。
正对着他（他现在是坐在一张狭窄的单人木板床上）的墙上，有一扇漆成暗红色的木门，门把手是黄铜的，黯淡无光。门旁边的墙角，放着一个掉漆的深褐色衣柜，柜门紧闭。床的右侧，紧贴着另一面墙，是一张同样老旧的木制书桌，桌面上空空荡荡，只有一层均匀的薄灰。书桌配着一把木头椅子，椅背的竖条缺了一根。床的左侧，也就是他背后那面墙，空无一物。
房间异常安静。静得他能听到自己血液流过耳廓的嗡鸣，听到肺叶每一次张合细微的摩擦声，甚至能听到灰尘簌簌落在肩头的幻觉之声。空气凝滞不动，带着一股地窖般的、常年不见天日的阴潮气，还有那股若有若无的霉味。
记忆是一片空白。他是谁？李维。对，他叫李维。但为什么在这里？怎么来的？之前发生了什么？脑子里像是被塞满了粗糙的棉絮，堵得严严实实，任何试图回忆的举动只带来一阵尖锐的头痛。他按住额头，指尖冰凉。
是绑架？恶作剧？还是……某种实验？
他掀开身上同样散发着霉味的薄毯，双脚踩在地上。地面是冰冷的暗红色地砖，缝隙里积着黑垢。他站起来，一阵轻微
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