客厅的拍手声每晚七点准时响起。
监控只拍到我和空气击掌，嘴里念叨“欢迎来到我的葬礼”。
心理医生说我疯了，直到我撕开墙纸——后面是殡仪馆的停尸柜。
拍手声越来越响，柜门开始震动。
昨晚，所有柜门突然敞开，每具尸体都保持着我击掌的姿势。
今晚七点，我发现自己站在队列最前方，带领它们走向客厅。
墙壁渗出声音：“你终于记起自己是谁了……”
我转身微笑：“不，是我终于记起你们是谁了。”
---
夜里七点整，第一声。
清脆，利落，像两块干燥的硬木在咫尺之内猛然相击。没有回音，就那样突兀地砸进客厅凝滞的空气里，然后被无声的黑暗吞没。
林理握着遥控器的手指僵住了。电视屏幕的光映在他脸上，变幻不定，正播着毫无笑点的综艺罐头笑声，此刻听来格外遥远、虚假。他缓缓转过头，看向声音传来的方向——客厅中央，那片被窗外城市零星灯火勉强勾勒出轮廓的空地。
什么也没有。
老房子，八十年代末的家属楼，墙壁厚实，楼上楼下邻居走动的声音常年闷闷的，偶尔有小孩跑跳，也是隔着层棉花似的。但这拍手声……太近了。近得就像贴着他耳膜炸开。
他屏住呼吸，竖起耳朵。电视里的喧闹成了唯一的背景音，除此之外，一片死寂。静得能听见自己太阳穴血管突突的跳动。
是幻听？最近项目收尾，连续熬了几个通宵，出现点耳鸣或者奇怪的脑内音效，似乎也说得过去。林理试图说服自己，捏了捏鼻梁，把注意力拉回屏幕上那些夸张变形的笑脸。
“啪！”
第二声。毫无预兆，更加清晰。甚至能分辨出掌心互击时，皮肤纹理挤压摩擦那一瞬间的微妙质感。就在客厅，绝对没错。不是门外，不是楼上，就是这间屋子里，他坐着沙发的正前方。
寒意顺着脊椎悄无声息地爬上来。林理猛地站起身，动作太大，带倒了沙发边几上的水杯。玻璃杯砸在地砖上，碎裂声刺耳。他顾不上，几步冲到墙边，“啪”地按亮了客厅主灯的开关。
惨白的日光灯管闪烁两下，稳定下来，将不到三十平米的客厅照得无处遁形。旧但整洁的布艺沙发，磨掉了漆的木质茶几，塞满专业书籍和旧杂志的书架，窗台上半死不活的绿萝。一切如常。每一件物品都在熟悉的位置，投下轮廓分明的影子。
温馨提示：亲爱的读者，为了避免丢失和转马，请勿依赖搜索访问，建议你收藏【笔趣库网】 m.biquku8.com。我们将持续为您更新！
请勿开启浏览器阅读模式，可能将导致章节内容缺失及无法阅读下一章。