打开过的旧纸箱。没什么特别。至少白天看来如此。
起初几个月，陈默甚至有些隐隐的期待，或者说是紧绷的警惕。夜深人静时，他躺在二楼自己的小房间里，屏息凝神，捕捉楼下任何一丝异动。但除了老房子不可避免的木头收缩的“嘎吱”声，远处模糊的车流声，偶尔窜过的野猫的嘶叫，什么也没有。暗房那边，始终死寂。时间久了，那每晚锁门的动作，渐渐从一种郑重的禁忌，变成了和洗脸刷牙差不多的日常习惯，甚至有些麻木。只是心底最深处，某个角落，爷爷临终时那双瞪大的眼睛，偶尔会毫无预兆地闪过，让他莫名打个寒噤。
今天的寂静有些不同。不是说多了什么声音，而是少了点什么。连往常午后偶尔会有的、极轻微的，不知道是隔壁还是楼板自身的窸窣声都消失了。空气里的尘埃也仿佛停止了舞动，就那么静静地悬浮在光柱中。整条巷子，整个店铺，像是被塞进了一个巨大的、隔音的玻璃罐子。
陈默合上相册，指尖却传来一阵突兀的湿冷。他低头，发现刚才触碰的几张老照片边缘，不知何时凝了些细细的水珠。不是血，只是水，清澈的，带着股地窖般的阴凉。他蹙眉，抽了张纸巾擦拭相册封面，那湿痕很快洇开一小片，但也没更多异常。也许是自己手汗？或是这老房子返潮？他没太往心里去，只是觉得这寂静压得人有些胸闷。
起身想去倒杯水，目光扫过柜台角落一个不起眼的木质小相框。里面嵌着的不是照片，而是一张裁剪下来的旧报纸碎片，年份久远，纸色发黄脆硬，上面有一小片模糊的铅字和一张更模糊的、火柴盒大小的图片。那是关于一起本地旧闻的简短报道，陈默很小的时候似乎听父母含糊提起过，关于一个溺水的小孩。当时没在意，后来整理爷爷遗物时发现了这个，便随手放在这里。此刻，那报纸碎片上的铅字，在昏淡的光线下，竟有些刺眼。
他移开目光，端着水杯走到窗前。橱窗外，巷子空无一人，对面灰墙上爬着的枯藤纹丝不动。一切都浸泡在一种过于澄澈、过于静止的午后的困倦里。太安静了，安静得让人不安。
这份不安，在夜幕彻底降临后，开始具体化。
晚上九点五十分，陈默像往常一样，检查完店门，关上厅里大部分的灯，只留了一盏墙角的小壁灯，晕开一小团暖黄的光晕。他拿着手电，走向楼梯后的暗房。手电光柱切开前方浓稠的黑暗，落在暗房厚重的木门上。门上刷的绿漆早已斑驳，门把手是冰凉的金属。
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