只剩下水滴从龙头断断续续滴落的声响。嗒。嗒。嗒。
他抬起头，看向墙上的镜子。
镜子里映出他模糊的、苍白的脸，以及身后卫生间门框的黑色轮廓。
就在他准备转身离开时，视线无意中扫过镜面靠近自己影像脖颈的位置。
那里，镜面上，似乎有字。
不是灰尘，不是水渍。那颜色……暗红，粘稠，像是干涸了很久的血。
他猛地贴近镜子，心脏骤然收缩，呼吸停滞。
镜面上，在他影像的脖颈后方，用那种暗红色的、颤巍巍的笔触，写着一行歪歪扭扭的小字：
“不要相信隔壁邻居，他们不是活人。”
血液瞬间冲上头顶，又在下一秒褪得干干净净，四肢一片冰凉。他猛地后退，脊背狠狠撞在冰冷的瓷砖墙壁上，发出沉闷的响声。
幻觉？恶作剧？他颤抖着手，啪地按亮了卫生间的灯。
刺眼的白光瞬间充满狭小的空间。镜子清晰地映出他惊恐失色的脸，以及身后空无一物的卫生间。他死死盯着镜面——刚才那行字的位置，光滑，洁净，反射着灯光，什么都没有。
没有红字。没有警告。
仿佛刚才的一切，只是他精神过度紧张产生的幻视。
他扶着洗手台，大口喘着气，额头上全是冷汗。是太累了吗？还是这房子……真的有问题？
那一晚，后半夜他几乎没合眼。任何一点细微的声响——水管里水流过的咕噜声，窗框被风吹动的轻微震颤，甚至楼板自身热胀冷缩的咔哒声——都让他如同惊弓之鸟。那句血字的警告，像冰冷的毒蛇，缠绕在他的脑海里，挥之不去。
不要相信隔壁邻居。他们不是活人。
隔壁……他记得搬来时，在楼梯口瞥见过704旁边的门牌，703。那扇门和其他住户一样，紧闭着，悄无声息。
第二天早上，他被门外一阵轻微的响动惊醒。阳光已经从窗帘缝隙里透了进来，在地板上投下狭长的一条光带。他警惕地走到门边，透过猫眼向外看。
走廊空无一人。但门口的地上，放着一个白色的瓷盘，盘子里是一块烤得金黄、点缀着焦糖色苹果块的派，还散发着温热的、甜腻的香气。
他犹豫了很久，最终还是打开了门。派旁边还有一张折叠的便签纸，上面是一行娟秀的字迹：
“欢迎新邻居！我是住在你隔壁的刘姨，一点小心意，希望你喜欢。:-)”
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