我有一部能预知死亡的手机。
每晚凌晨三点，它会自动推送一条未来24小时的死亡预告。
“张伟，车祸，17:35，中山路口。”
我眼睁睁看着张伟在预告时间被撞飞，分秒不差。
我试图警告过很多人，却被当成疯子。
直到今天，屏幕显示：
“林瑶，谋杀，22:00，自家卧室。”
林瑶是我的妻子。
而现在，时间是晚上9点47分。
我疯狂往家赶，却收到她发来的短信：
“别回来，他已经在屋里了。”
紧接着第二条：
“其实，我也有这部手机。”
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晚上九点四十六分。
陈默握着方向盘的手指因为用力而泛白，指节嶙峋地凸起，像是要戳破皮肤。车速已经飙到了这条郊区小路的极限，引擎盖下传来不堪重负的嘶吼，车身在坑洼不平的路面上剧烈地颠簸，每一次震荡都狠狠砸在他的心脏上。
冷汗浸透了他的衬衫后背，黏腻地贴在皮肤上，车窗外的黑暗浓稠得化不开，只有车灯劈开的前方一小片区域，像一条通往深渊的绝望隧道。他死死盯着前方，瞳孔却无法聚焦，脑海里反复燃烧着那个挥之不去的画面——不是画面，是几行冰冷的文字，来自他手机里那个无法卸载、无法抗拒的死亡宣告。
那部手机，此刻正安静地躺在他副驾驶的座位上，屏幕漆黑。但它就像一个活物，一个蛰伏的恶魔，每隔二十四小时，准时在凌晨三点，用推送通知的方式，预告一条即将发生的死亡。姓名，原因，时间，地点，简洁得像新闻摘要，却精准得令人毛骨悚然。
他试过。他试过告诉张伟，那个乐呵呵的、总约他下班喝两杯的同事。“张伟，车祸，17:35，中山路口。”他当时几乎是哀求着，编造了各种理由，甚至说自己梦到了不祥之兆。张伟只是大笑着拍他的肩膀，说他加班加出幻觉了，让他好好休息。
结果呢？十七点三十五分，中山路口，一辆失控的渣土车。陈默当时就在不远处的公交站台，他眼睁睁看着那个熟悉的身影被巨大的冲击力抛起，像个破败的布娃娃，划过一道短暂的弧线，然后重重落地。时间，分秒不差。
那种无力感，像冰冷的毒蛇，缠绕了他无数个夜晚。他后来还试图警告过别人，一个在预告里会因“高空坠物”丧生的邻居老太太，一个会“突发心梗”的便利
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