＞我在古玩市场淘到一把战国青铜斧，斧柄刻着“噬主者永堕幽冥”。
＞当晚，隔壁木匠惨死家中，满屋木雕都在诡异微笑。
＞接着是邻居医生，他诊所的手术器械突然活了过来。
＞每个接触过斧头的人都会以离奇方式死去。
＞女友拿起斧头时，我惊恐地发现她眼中映出的竟是我扭曲的脸。
＞她温柔地说：“别怕，它说只要你亲手砍下我的头，诅咒就会转移。”
＞我颤抖着举起斧头……血溅在斧刃上时，那些青铜饕餮纹路竟开始蠕动。
＞现在我在精神病院录下这段自白。
＞医生们说那把斧头早被警方熔毁。
＞可为什么每晚都能听见走廊尽头传来拖拽斧头的金属声？
＞嘘——它来了。
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录音笔的红光像一粒凝固的血珠，在昏暗的隔离病房里微弱地亮着。空气里弥漫着消毒水和某种陈腐铁锈混合的气味，冰冷、滞重，压得人胸口发闷。我蜷缩在冰冷的墙角，薄薄的条纹病号服裹不住骨头里渗出的寒意。手指神经质地绞着衣角，每一次呼吸都带着肺部深处细微的、不受控制的颤音。
“记录开始，”我的声音从干涩的喉咙里挤出来，嘶哑得厉害，像砂纸磨过朽木，“我叫林默，编号2047。他们说我是疯子。他们说那把斧头……早就没了。”
喉咙发紧，一阵剧烈的咳嗽猝不及防地攫住了我，肺叶抽搐着，仿佛要把五脏六腑都呕出来。我弓着背，额头抵住冰凉的膝盖，汗水瞬间浸湿了鬓角。好一阵，那阵撕心裂肺的呛咳才平息下去，留下胸腔里空洞的轰鸣和满嘴的血腥铁锈味。
我抬起头，布满血丝的眼睛死死盯住那点红光，像抓住最后一根浮木。
“他们错了。它还在。一直都在。”
记忆像深潜的怪物，带着粘稠冰冷的恶意，猛地冲破堤坝，汹涌地扑了回来。画面清晰得如同昨日，带着古玩市场特有的、混杂着尘土、旧木头和劣质线香的复杂气味。
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那个周六下午的阳光，慵懒地铺在“聚宝斋”门前的青石板上。老馆长姓陈，是个干瘪得像枣核的老头，戴着老花镜，正小心翼翼地擦拭着一尊缺了胳膊的陶俑。他身后那个巨大的玻璃展柜，像个沉默的怪物，里面陈列着馆里的家当——几件灰扑扑的陶罐，几枚锈蚀的铜钱，一把断了弦的旧琵琶，还有零星几块辨不出年代的残破石刻。
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