，她抽出张纸巾，一点一点地擦干净，动作轻得像在呵护什么珍宝。
擦完后，她把花盆放回窗台，指尖在叶片上轻轻碰了碰。
“多事。”她对着空气低声说了句，声音冷得像刚从冰窖里捞出来。
可窗外的月光落在她脸上，却分明照出了嘴角那道极浅、极淡，几乎看不见的弧度——像冰山下悄悄淌过的暖流，藏得极深，却真实存在着。
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