深夜的卡伦贝尔，万籁俱寂，只有寒风不知疲倦地呼啸着，刮过茅草屋顶，带起一阵阵令人不安的嘶响。
亚斯克尔蜷缩在分配给他的、角落里还算能挡风的茅草屋中，身下垫着干燥的草梗，身上盖着一条薄薄的、散发着霉味的毯子。
“诸神在上，这到底是什么鬼地方……”他低声嘟囔着，紧了紧身上的毯子，依旧感觉寒意如同细针般往骨头缝里钻。
空气中弥漫着泥土、霉变物和贫穷混合的独特气味，与他记忆中那些繁华城镇旅馆里温暖的炉火和香料气息天差地别。
然而，抱怨归抱怨，他内心深处却有一丝不易察觉的庆幸。
至少，这里有一个相对安全的角落，有一群武装护卫在周围，不必担心在睡梦中被奥克拖出去撕碎，或者被山林里的野兽叼走。
比起前几天亡命奔逃、随时可能丧命的日子，这已经算是天堂了。
他睡不着，索性坐起身，借着桌上那盏豆大的、摇曳不定的油灯光芒，从随身的行囊里小心翼翼地取出一小卷质地明显好于普通货色的羊皮纸和一支保存完好的羽毛笔。
他舔了舔干裂的嘴唇，将羊皮纸在膝盖上摊开，陷入了沉思。
片刻后，他似乎想到了什么，眼中闪过一丝灵感迸发的亮光，立刻俯下身，用羽毛笔蘸了蘸珍贵的墨水，在羊皮纸上飞快地写写画画起来。
他写的并非账目或信件，而是一些零散的词句和符号，偶尔还会勾勒出一些简单的、带有异域风情的图案轮廓。
他一边写，一边用极低的声音，断断续续地吟唱着，那调子古怪而古老，带着某种诗歌般的韵律，却又含糊不清，听不真切具体内容。
“……星光照耀下的沙丘……流淌着黄金的河流……被遗忘的齿轮在转动……”
他含糊地哼着，笔尖滑动，神情专注，仿佛完全沉浸在了自己的世界里。
就在这时——
桌上的油灯火焰毫无征兆地剧烈摇曳了几下，仿佛被一股无形的冷风吹动，光线明灭不定，将亚斯克尔趴在膝盖上的影子扭曲成怪诞的形状。
亚斯克尔猛地一愣，抬起头，尚未反应过来，一股冰冷的、带着金属特有质感的寒意，已经悄无声息地贴上了他的脖颈皮肤。那触感清晰而致命，让他全身的血液仿佛瞬间冻结。
他僵住了，手中的羽毛笔“啪嗒”一声掉落在羊皮纸上，溅开一小团墨渍。他艰难地、一点点地转动眼珠，用余光瞥向身侧。
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