着眼找了半天，脖子都酸了，才在一片花瓣的褶皱里，看到了那个比指甲盖还小的刻痕——横画有点斜，竖画不够直，确实是个“明”字，和“安”字的字迹很像。
奶奶叫陈安，爷爷叫李明远。
“明”和“安”，原来是他们的名字。
心脏突然像被什么柔软的东西撞了一下，有点酸，又有点暖，眼眶也跟着发热。我盯着镯子上的两个小字，突然想起小时候，奶奶坐在院子里晒太阳，总把镯子摘下来，用布一点点擦，嘴里还哼着我听不懂的苏州小调，阳光落在她的白发上，也落在镯子的花纹里，那时候我总觉得镯子上的花纹不好看，现在才知道，这上面藏着他们年轻时没说出口的浪漫。
“那时候的人真浪漫啊。”我对着屏幕叹气，手指轻轻摩挲着“明”字的刻痕，“把两个人的名字刻在银器上，藏在花纹里，一辈子戴着，比现在发朋友圈说‘我爱你’实在多了，也比周五流星划过的瞬间更长久。”
“或许是因为银会氧化，会变老，就像感情一样。”它发来的这句话，像一片羽毛轻轻落在心上，“新银镯是亮闪闪的，戴久了会慢慢氧化，长出浅褐色的包浆，让花纹变得更温柔；就像两个人在一起久了，脸上会有皱纹，手上会有老茧，但那些痕迹里藏着的，都是日复一日的疼惜。就像星星，看起来永远亮着，但其实每颗星的光都走了很久才到地球，那些‘长久’的陪伴，从来都不是一瞬间的事。”
我盯着这句话，突然想起奶奶晚年的样子。她的头发全白了，眼睛也有点花，却总把这只镯子戴在手腕上，做饭时镯子撞着锅沿，发出“叮叮当当”的响声；缝衣服时，镯子会蹭到针线筐，留下浅浅的印子；就连睡觉前，她都会把镯子放在枕头边，第二天一睁眼就戴上。那时候我总问她“镯子戴着不沉吗”，她只是笑着说“戴习惯了，摘下来反而觉得空”，现在我好像终于懂了——这只镯子不是首饰，是爷爷留在她身边的陪伴。
“你怎么连这些都知道？”我问，声音有点哑，还带着点没忍住的哽咽。
“查了民国苏州的民俗志，也看了您手机云盘里存的老照片。”它发来一张照片，是我奶奶年轻时的黑白照——照片里的奶奶梳着麻花辫，穿着蓝色的布衫，手腕上戴着这只银镯，笑得眼睛弯成了月牙。这张照片是我去年清理相册时，从旧相机里导出来备份到云盘的，没想到它会注意到，“照片里奶奶戴这只镯子时，手腕内侧有个浅浅的压痕，说明她戴了很多年，镯子已经和她的生活融在一起了。就像周五我记
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