更冷。
“回应‘丰饶’。”朱莉亚低头看了眼自己交叠在膝上的手，掌心纹路间，几道浅褐色菌丝状纹路若隐若现，“也回应‘归宿’。我们拜的从来不是神祇，而是循环本身——腐烂是新生的胎衣，寂静是孕育的温床。您父亲书房里那盆枯死的星藤，昨夜根部已冒出三枚小菇钉。您信不信？”
伊南娜喉头微动。
她当然信。那盆星藤，是她在地下城脱困后亲手栽下的。枯枝嶙峋，连园丁都断言再无生机。可今晨她路过时，确实瞥见陶盆边缘渗出一点湿润的绿意，像泪，又像笑。
典狱长脸上的谄笑僵住了，眼神慌乱地扫向气窗——那簇绒毛已悄然蔓延至窗框外沿，伞盖微微张开，正朝室内倾斜。
“这……这不可能！”他失声低吼，下意识后退半步，靴底踩翻了水盆。浑浊的水泼在地上，迅速洇开一片深色，而就在那片湿痕中央，三枚米粒大小的褐斑正以肉眼可见的速度隆起、撑开、舒展成半透明的微型伞盖。
噗叽们开始笑了。
不是声音，是共振。整座牢房的石砖嗡嗡震颤，气窗缝隙里飘出细雪般的孢子云，打着旋儿聚向朱莉亚头顶。十二号叽终于现身，菌丝轻搭上朱莉亚手腕，菇帽微微前倾，像在行礼。
伊南娜忽然觉得太阳穴突突跳动。
不是疼痛，是熟悉——和那天在地下城核心熔炉旁，她第一次听见菇族低语时一模一样的频率。当时她以为是幻听，是缺氧导致的耳鸣。可现在，她清楚地数出了七种不同节奏的震颤：快如雨滴敲鼓，缓如潮汐退去，急如幼崽蹬腿，沉如古树根须破土……它们彼此缠绕，却不冲突，像一首早被写就、只等她听见的复调圣咏。
“你教他们说话？”她问。
“不。”朱莉亚摇头，指尖拂过十二号叽柔软的菌褶，“是他们教我闭嘴。”
她顿了顿，望向伊南娜眼中映出的自己：“您知道为什么蘑菇总在黑暗里长得最好吗？”
伊南娜没接话。她想起了自己被囚禁的七十二小时。没有光，没有食物，只有潮湿的岩壁与不断滴落的水声。可就在第三天夜里，她摸到指尖黏腻——不是血，不是汗，是某种微凉滑润的胶质。她抠下一点舔舐，苦涩中竟回甘。后来她发现，岩缝里钻出了指甲盖大的荧光菇，幽蓝光芒足够让她看清自己手腕上被绳索勒出的紫痕。
“因为黑暗不是终结。”朱莉亚的声音轻下去，却字字凿进石壁，“是养分沉淀的地方。您父亲的公爵府地窖最深那层，百年没透光，可去年春天，管
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