忽然明白了一件事：
这场变革从不是关于“如何更好地表达”，而是关于“如何被允许不完美地说”。
那些结巴的、重复的、前后矛盾的、带着鼻音哽咽的、写错别字的、涂涂抹改的、最终也没能说出口的话??它们才是最真实的语言。
因为它们暴露了软弱，也正因为软弱，才证明了真实。
深夜，他又一次梦见那座地下洞穴。
亿万孢子依旧悬于头顶，如星海倒悬。白菌王座仍在，但这一次，他没有听见“你不属于这里”的宣告。
取而代之的是一阵轻微的脚步声。
他转过身，看见一个身影缓缓走入光晕之中。
是个少年，约莫十五六岁，穿着洗旧的T恤，手里抱着一本皱巴巴的笔记本。他低着头，肩膀微耸，像是随时准备逃跑。
但他最终站定，抬起头，看向林恩。
那一瞬间，林恩认出了他。
那是十四岁的自己。
那个在作文比赛获奖后被同学嘲笑“装深沉”的男孩，那个回家路上把奖状撕碎扔进河里的孩子，那个从此认定“真心话只会招来伤害”的少年。
“你来了。”林恩轻声说。
少年点点头，声音很小：“我……我一直不敢来。我以为你会嫌我太懦弱。”
“不会。”林恩走上前，把手放在他肩上，“如果没有你当时的沉默，就不会有今天的我说话。你保护了我，让我活到了能开口的那一天。”
少年的眼泪一下子涌了出来。
他打开笔记本，递过去。里面全是涂鸦式的短句、不成篇的片段、画了一半又划掉的对话框。一页角落写着：
> “如果世界上有一种语言，不需要被人理解也能存在，那我想学。”
林恩翻到最后一页，那里贴着一张便利贴，字迹稚嫩却用力：
> “致未来的我：
> 如果你以后真的成了作家，
> 请记得替我说一次。
> 就说：
> ‘其实那天我不是不在乎，我只是不知道怎么哭出来。’”
林恩合上本子，紧紧抱住少年。
没有更多言语。
在那个由光与菌丝构筑的梦境深处，两个人类跨越时间的裂缝，完成了第一次真正的对话。
他们不说道理，不谈成就，只是彼此承认：
“我痛过。”
“我知道。”
“你不用坚强。”
“我不再逼你了。”
当林恩醒来，晨光正透过窗帘缝隙洒在床头。
他睁开眼，发现枕边多了一样东西??
是他十四岁时那本早已丢失的笔记本。
封面沾着水渍，页边卷曲，显然曾在雨中被遗弃很久。可它现在完好地躺在这里，像是被某种
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