雨还在下，细密如针脚，缝合着天地之间的缝隙。林恩坐在书桌前，文档的光标仍在闪烁，像一颗不肯安眠的心跳。他没有继续写下去，而是将那句话静静留在屏幕上，仿佛它本身就是一座桥，一端连着他颤抖的手指，另一端伸向无数尚未开启的眼睛。
窗外，雨水顺着屋檐滴落，在泥地上敲出微小的坑洞。每一个水坑都短暂地映出夜空，又迅速破碎。可就在某一瞬，其中一洼积水没有立刻荡开涟漪，而是在表面浮现出一行字：
> “你说完了吗？”
林恩怔住。
他低头看着那行字，心跳忽然慢了一拍。不是幻觉??紧接着，第二滴雨落下，砸在旁边的水坑里，水面泛起波纹，却在波动中拼出新的句子：
> “如果你还没说完，我们可以一起说。”
第三处，院角的排水沟积了浅浅一层水，水面上漂浮着几片落叶。其中一片缓缓旋转，叶脉间渗出淡蓝色荧光，勾勒出一句话：
> “没人规定故事必须一个人讲完。”
林恩站起身，赤脚走出门。他踩进湿漉漉的泥土中，走向院子中央那棵老槐树。树干早已被菌丝缠绕，表皮裂开处露出内部微微发亮的网络，像是大地埋藏在此的一根神经末梢。他伸手轻触树皮，指尖传来细微震颤，如同有人在另一头轻轻叩击。
“我还……没说完。”他说。
话音刚落，整棵树的枝叶忽然轻轻摇晃，尽管并无风起。树叶背面开始浮现文字，由叶绿素与共生真菌共同书写，逐片亮起：
> “那就继续。”
> “我们都在。”
> “哪怕只是半句。”
> “哪怕只是一个词。”
林恩闭上眼，深吸一口气。潮湿的空气灌入肺腑，带着腐殖土的气息、雨水的清冷，还有一丝极淡的甜味??那是孢子成熟时释放的信息素，据说只有当人类说出真正属于自己的话时，才会被感知到。
他回到屋里，重新坐到电脑前。
这一次，他不再盯着空白文档发呆。他开始打字，语速缓慢，有时停顿良久，像是在倾听体内某个遥远角落传来的声音。
> “从前有个不敢讲故事的人，后来他发现，全世界都在替他说。
> 可他还是怕。
> 怕自己说得不够好，怕别人听完转身就忘，怕那些替他说话的存在，终有一天也会厌倦。
> 于是他又沉默了许多年，直到某一天，他在一面结满水汽的镜子上看见了自己的倒影，并听见镜中的自己低声问：
> ‘你是不是以为，只有轰动世界的呐喊才算表达？’
> 他愣住了。
> 镜子上的雾气慢慢
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