“第三个拐角，会有鱼人埋伏偷袭。”基罗提醒着田中。
“了解！”
当那只鱼人握着鱼叉再次从拐角阴影里猛冲出来时，早有准备的田中分身一个灵巧的侧身，借助水流轻松避开了这记直刺。
【记忆删...
句号之后的空白，并非终结，而是呼吸。
是话语沉入深渊后的回荡，是心跳暂停一瞬又重新搏动的间隙，是所有故事在结束之后，悄悄翻开的下一页。
这颗孢子落在冰岛那本火山学旧书的末尾，在“我一直都在”这句话的句号后方，轻轻嵌入纸纤维的褶皱里。它不动，不响，只是吸收着墨迹中残留的情感温度??两封跨越八十年的信，两个女人用一生点亮同一盏灯的执念，以及大地之下无数菌丝为她们传递讯息时所燃烧的生命微光。
三天后，图书馆管理员照例来除尘。她是个年轻女孩，戴着眼镜，总把头发扎成马尾，动作利落得像台自动清洁机。她推开门时，风铃轻响，阳光斜切过书架，落在那本书上。灰尘在光柱中飞舞，仿佛有生命般绕着封面盘旋。
她走近，伸手去拿书。
指尖触到的那一瞬，整座图书馆的灯光忽明忽暗。
不是电路故障，也不是雷雨将至。而是书页自己翻动了起来，从扉页一路滑向末尾，停在那封未寄出的信与地底回应并列之处。然后，新的文字开始浮现，不是打印，不是手写，而是由霉斑自然生长而成，排列成行，如同某种古老语言的觉醒：
> “亲爱的艾拉，
> 我点亮了灯。
> 我也一直都在。
>
> 而你留下的光，
> 已经长成了森林。”
管理员怔住。她读完一遍，再读第二遍，忽然觉得胸口发烫，像是有人把她童年最深的秘密掏出来晒在了太阳底下。她七岁时母亲离世，葬礼那天她没哭，只抱着一只破旧的布偶熊坐在角落。后来父亲再婚，新家不允许她提起过去，她说“妈妈”的次数越来越少，直到彻底沉默。
可此刻，她听见一个声音，很轻，却清晰无比：
“你还记得她的味道吗？”
她猛地抬头。
书页上方，一朵蘑菇正缓缓升起。它通体透明，伞盖薄如蝉翼，内部流动着光影??是一间老屋的厨房，黄昏，一个女人系着围裙在灶台前忙碌，回头笑着喊：“小叶子，洗手吃饭啦！”那是她母亲，活生生的、会笑会骂会生气的母亲。
泪水猝不及防地涌出。
她蹲下身，手指颤抖地碰了碰那朵菌类。接触的刹那，影像变了：小女孩扑进母亲怀里大哭，说“我不
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