几乎是从牙缝里挤出来的，磕头如捣蒜。
“带着你的人，滚出去。”张维贤的声音依旧没有任何波澜，仿佛在驱赶一群惹人厌烦的苍蝇，“禁足一月，抄写《朱子家训》百遍。抄不完，不准踏出院门一步。”
“是！是！孙儿告退！孙儿告退！”张世泽如蒙大赦，哪里还敢有半点停留，连滚带爬地从地上起来，看也不敢看张维贤一眼，如同丧家之犬般，带着同样吓得魂飞魄散的那群少年男女和三个瘫软的护院，跌跌撞撞地冲出了这间让他刻骨铭心的陋室，狼狈地消失在风雪呼啸的夜色里。
陋室内，瞬间恢复了死寂。只剩下风雪从破碎的门洞灌入的呜咽，张福粗重痛苦的喘息，以及张世杰灼热艰难的呼吸声。
张维贤没有立刻离开。他拄着手杖，静静地站在陋室中央，昏黄的灯光将他佝偻的身影拉得很长。他再次将目光投向土炕上那个昏迷的庶孙，眼神复杂难明。有审视，有探究，有一丝极淡的、几乎无法察觉的…失望？又或者，是别的什么？
他的目光在张世杰烧得赤红的脸上停留了许久，然后缓缓移开，扫过这间破败、冰冷、散发着霉味和血腥味的屋子，扫过墙角那堆劣质潮湿的碎炭，扫过桌上那个豁口的粗瓷碗，扫过地上那个沾满污泥、被张福用油纸仔细包裹起来的蓝布药包…
最终，他的视线落在了那个被张福刚才挣扎时撞到、滚落在炕沿边的小小旧算盘上。算盘很旧，木架开裂，算珠磨得光滑。
张维贤的目光在那算盘上停留了片刻，那双阅尽世事的眼睛里，似乎掠过一丝极其微弱的、难以言喻的光芒。快得如同错觉。
他没有说话。没有询问张福的伤势，没有吩咐人请大夫，甚至没有再多看张世杰一眼。
他只是静静地站了一会儿，仿佛在感受着这陋室里刺骨的寒冷和绝望的气息。然后，他拄着手杖，缓缓地转过身，步履依旧沉稳，一步一步，踏过冰冷的地面，踏过破碎的门板，重新走入了门外呼啸的风雪之中。那苍老的、略显佝偻的背影，很快就被无边的黑暗和风雪吞没，仿佛从未出现过。
只有那根紫檀木手杖点在地面上发出的轻微“笃、笃”声，似乎还在冰冷的空气中残留着微弱的回响，带着一种沉重的、令人窒息的余韵。
陋室内，死一般的寂静重新笼罩。刺骨的寒风从破碎的门洞灌入，卷起地上的灰尘和污雪。
“咳咳…咳咳咳…”
土炕上，张世杰在一阵撕心裂肺的咳
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