刘江没说话，转身走向围墙。
西侧墙的缺口被临时用木板堵着，木板上还留着火烧的焦痕；西南角的垛口塌了半丈宽，露出里面的夯土；墙头上的女墙被流寇的斧头砍得坑坑洼洼，不少地方还沾着干涸的血迹。每走一步，都能看到箭孔、刀痕，看到那些触目惊心的伤痕。
墙下，护卫们有的在修补围墙，有的在清洗血迹，动作缓慢而沉重。新加入的护卫坐在地上，抱着膝盖，眼神空洞——他们打赢了，却失去了并肩作战的弟兄，没人笑得出来。
流民们在收拾流寇留下的杂物，把抢来的粮食归拢到库房，把受伤的流寇抬到偏院角落（刘江没杀他们，只让李郎中小心照看，留着或许有用），没人说话，只有偶尔传来的叹息声。
刘江走到那个被火油烧过的缺口处，地上的焦土还带着糊味，他想起那日下令泼火油时的决绝，想起被火焰吞噬的两个护卫，心里像被钝刀反复切割。
这是一场胜利。他们守住了大院，打退了流寇，甚至没让王老虎踏进院门一步。
可这胜利，太沉重了。
十五个护卫，七个流民，二十二条人命。他们是父亲，是儿子，是丈夫，是这大院里活生生的人，如今却成了校场中央那十五具冰冷的尸体，成了账簿上冰冷的名字。
物资消耗殆尽，粮食只够十天，围墙伤痕累累，所有人都疲惫不堪。这哪里是胜利？分明是一场用血肉和家底换来的“惨胜”。
“少爷。”赵忠走过来，递给他一块干净的布，“擦擦脸吧。”
刘江接过布，没擦脸，而是捂在了嘴上。他怕自己一开口，就会泄露出喉咙里的哽咽。
远处，李郎中还在给伤员换药，惨叫声断断续续传来；春桃带着妇女们在缝补寿衣，针线穿过粗布的声音，在寂静的院子里格外清晰；杂役队的老人和孩子，正用锄头挖坑——那是给战死的弟兄准备的坟墓。
没有胜利的喜悦，没有劫后余生的轻松，只有压得人喘不过气的沉重。
刘江望着校场中央的尸体，望着围墙的破洞，望着疲惫的众人，突然明白：乱世里的胜利，从不是什么值得欢呼的事。它背后是人命，是牺牲，是用无数代价堆砌起来的苟活。
“赵大哥，”他放下布，声音沙哑，“告诉弟兄们，战死的弟兄，按护卫队最高规格安葬，家人（如果有的话）以后由大院供养；重伤的弟兄，口粮加倍，让李郎中好生照看；流民死者，也一样安葬，
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