sp; 这里只有他一个人。
“我以为我的口音还算标准，纽约上州那一带的。”那个声音再次响起，这一次，带着一丝贵族式的腔调，“年轻人，你的待客之道可不怎么样，即便我承认，我是个不请自来的客人。”
里奥的血液仿佛都凝固了。
他所有的理智都在告诉他这是幻觉，是压力、酒精、债务、失业……是他妈的生活给他开的一个残酷玩笑。
但他无法解释这个声音的质感。
它和其他幻听不一样，它有方向感，有一种物理存在。
声音仿佛就响在他的颅骨正中央，却又清晰地独立于他自己的思维之外。
他能听到这个声音，就像他能听到窗外的汽车鸣笛声一样真切。
“你到底是谁？！”他对着空无一人的房间咆哮，感觉自己像个十足的疯子。
“一个曾经坐在白宫椭圆形办公室里，为这个国家掌舵十二年的人。”
那个声音回答，语气十分平静。
“顺便说一句，你的墙上还挂着我的肖像。虽然我必须得说，那位摄影师把我拍得有点过于严肃了，我本人其实比照片上要风趣得多。”
里奥的脖子像生了锈的机器人一样，一格一格地转向了那面墙。
他的目光死死地钉在那张罗斯福的海报上。
阳光正好从一个刁钻的角度照在海报的相框玻璃上，让那张熟悉的坚毅面孔产生了一丝光影的扭曲。
一股寒意，从他的脚底板，沿着脊椎，一路窜上了天灵盖。
他不是在和幻觉
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