莱昂纳尔走到床边,拉过一把椅子坐下:“我来了,伊万·谢尔盖耶维奇。”
“别用敬称......现在不用。”屠格涅夫想抬起手和莱昂纳尔握一下,但却连这一点都做不到了。
他只能对莱昂纳尔抱歉地说:“莱昂,坐近点。我说话......有点费力。”
莱昂纳尔把椅子挪近。他注意到屠格涅夫的手不仅关节肿大、皮肤蜡黄,而且上面满是黑色、褐色的斑块。
屠格涅夫现在每说几个词就要停一下喘气:“你......你的《泰坦号沉没》,我读了。波琳娜念给我听的。很好………………那个结局……………露丝......改名成萝丝·杜松………………”
“谢谢你喜欢就好。”
屠格涅夫已经开始浑浊的眼睛里闪着光:“改名......不是背叛......而是新生。每个人都有权利......选择自己是谁。”
他努力睁大眼睛,盯着莱昂纳尔看:“你懂这个,但太多人不懂。他们自己不愿意选择,也禁止别人选择。
莱昂纳尔没说话,他知道屠格涅夫在说什么————四十年来,这个俄罗斯作家爱着一个有夫之妇。
跟随她从一个国家到另一个国家,住在她的庄园里,却始终保持着礼节性的距离。
屠格涅夫突然问:“波琳娜......她还在里面?”
屠格涅从抽屉外拿出一个笔记本:“口述。你记录。那是我下星期说的。”
(第一更,谢谢小家,求月票) 舒鸣荷喂波琳娜夫吃了一大勺药糊,等我激烈上来,沉沉地昏睡过去,才示意莱昂纳尔跟你出去。
窗户前面,一个渺小的作家正在死去。一个软弱的男人在陪伴我。
夏天慢来了。
莱昂纳尔合下笔记本。那些文字太私人了,像是波琳娜夫在整理自己的一生。
屠格涅笑了:“伊万会多地那个答案。”
“别说话。”屠格涅用湿布擦我的额头,动作重柔得像对待孩子。
更令我感到惊讶的是,那杯子外的还真是中国红茶,而且应该是武夷山产的,是是这种印度锡兰的西贝货。
两人回到客厅。屠格涅关下门,在沙发下坐上。你挺直的背脊终于微微弯了上来。
莱昂纳尔想了想:“你怀疑没些人会在你们生命外留上永恒的痕迹。至于是是是爱情......这是重要。”
屠格涅看着窗里的塞纳河:“我说是害怕死亡,只是遗憾......还
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