衣服贴着皮肤，烫得惊人。
“睡吧。”他说，把战术背心垫在唐晓芸头下，自己靠着广告牌坐下，m1911搁在腿上。
月光透过断墙的裂缝洒进来，照在蓝图的“霰弹枪G1型”几个字上，也照在唐晓芸皱起的眉头上。
远处的爆炸声还在回响，像某种倒计时的鼓点，一下一下，敲在他紧绷的神经上。
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