出内容。
> 它们会顺着声音爬进来。
你拿起笔，钢笔尖刚触纸面，背后就传来一声轻响。
像是椅子挪动。
你没回头。
你知道不能看。一旦确认它的存在，它就会真正成型。你只能相信自己的感知??窗帘确实偏移了五厘米；空调出风口的风向变了；镜子里的你，嘴角似乎比实际表情更早扬起了一瞬。
你开始写。
这一次，你不只写童年家暴。
你还写了十五岁那年，在学校天台站了整整一夜，差一点跳下去；写了你暗恋三年的女孩结婚那天，你在出租屋里烧掉了所有写给她的信；写了你父亲临终前握着你的手，说“对不起”，而你直到他咽气都没能说出“我原谅你”。
每一个字都像刀割。
每一段回忆都让你呼吸困难。
但你坚持写着，眼泪滴在纸上，晕开墨迹，却并未破坏文字，反而让它们变得更深、更黑，仿佛吸走了你的一部分灵魂。
当你写下最后一句：“我一直以为没人听得见我，直到这本书找到我。”
整页纸忽然燃烧起来。
不是明火，而是一种无声的灰白火焰，从边缘向中心蔓延。你本能地想扔掉书，可它牢牢吸附在你手中，像长进了皮肤。你眼睁睁看着那页化为灰烬，而灰烬并未飘散，而是沉入书脊内部，像种子落入土壤。
然后，寂静。
房间里安静得可怕。
连钟表的走针声都消失了。
你抬起头，发现窗外的世界也静止了。行人定格在跨步的瞬间，飞鸟悬停半空，连飘落的树叶都凝固不动。时间，再一次被重写。
一道声音从书中升起，低沉、古老，却又无比清晰：
> “高共鸣个体认证通过。
> 叙述权限升级：**你可看见‘观众’真形**。
> 是否启用视觉穿透模式？”
你咬牙点头：“是。”
刹那间，世界变了。
你看清了那些藏在现实褶皱里的东西。
街角那个撑伞的女人，她的伞下没有雨，但她始终举着，因为**她看得见**??她影子里坐着一个浑身湿透的小女孩，正紧紧抱着膝盖。公交车上，一名中年男人戴着耳机，其实里面什么都没放，他在听副驾驶座上早已去世的妻子唠叨早餐要少盐。地铁站里，一个小男孩对着空气挥手告别，因为他每天都能看见站台尽头那个穿旧校服的姐姐，她说她只是迷路了，还没找到出口。
他们都是“观众”。
不是怪物。
是**不肯闭嘴的亡者**，是**拒绝被抹去的记忆**，是这个世界强行删除却仍顽强运行的残章。
而此刻，他们也看见了你。
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